LA PIPELETTE

— Ayez pitié d'eun' paiiv' concierge Qu'a rendu sa belle âme à Dieu I

Dame! aussi, on s'veng' comme on peut Dans la purée ousque j 'macère

J'peux-t-y ach'ter d'ia dynamite ?

LE PIÈGE

Les soirs de Mai quand l'Ovréier Sort de l'usine ou d' l'atelier Libre et pas g-ai sa jornée faite,

Fourbu par le boulot du jour Générarment y rent' chez lui Comme un carcan à l'écurie Sans seul' ment retourner la tête.

yO DOLEANCES

Mais y a des soirs ousqu'y s'arrête A regarder g-rouiller l'fau bourg Et pis aussi les alentours.

D'abord, quoiqu'tard y fait cor clair Et souvent y a eu eune ondée Qu'était tiède autant que des pleurs; A présent les trottoirs mouillés Reflèt'nt le ciel et ses couleurs Et les ruisseaux ballad'nt' du bleu.

Vlàdonc les frangins du travail

Oui radinent comme un bétail

La gueul' baissé', les arpions lourds...

Ah ! puis y a c' potin de la rue

Fait des embarras d'omnibus,

Des claqu'ments d' fouets, des roues d' camions,

Des engueulad's de collignonsl.,.

Puis v'ià r bataillon des gonzesses, Les frang-ines aussi du turbin, Oui trottent vite en bavardant, En s' gondolant, en chahutant;

Leur troup' se crois', se heurte et s'presse. Tricot' des flût's, tortill' des fesses Dans l'air amoureux du Printemps :

Cependant qu'au ciel rebleui Par l'avers' tombé' tout à l'heure, Au front du soir triste et sévère Eune Étoile encor solitaire Tremble comme eune grosse larme Qui s'rait su' 1' point d' déringoler Su' toul's les chieries de la Terre.

Ce soirl'Ovréier est rêveur, Ben sûr qu' ça y arriv' pas souvent, Car depis trente ans qu'y turbine On peut dir' trente ans d'esclavage

Y n'est d'venu eun' vrai' machine, C'est pus un Etre, c'est un rouage, Eun' mécanique, un automate

Qu'est pas pus nerveux qu'eun' tomate ;

Y n'est quasiment abruti, Laminé, usé, aplati.

Et cert's, y vit pas, y fonctionne, C'est ben rar' quand qu'y réflexionne!

Mais quoi? Ce soir, y n'est rêveur.

Ce pétard, c' mouv'meut du faubourg, Ces ruisseaux bleus, ces trottoirs roses, C'te bris' fraîch' su' sa gueule en sueur,

Y sait pas porquoi en V dispose Et ça yi monte au ciboulot.

— « Gn'y'apas! qu'y s'dit en s'graffouillant,

Ya pas d'erreur, c'est gigolo :

La vie est pas pus toc qu'aut'chose,

SeuTiTient ça dépend d'ia saison, '

C'est bath à voir c'te p'tit'louchette!

Le ciel y l'est très machin-chouette,

De vrai on croirait d'ia liquette

Des gonzess' qui sont en masons! »

Et le prolo au coin d'ia rue Boit la senteur du mois d'Marie,

Y s'rinc' l'œil, y tette, y respire, Ça yi fait doux par lout'la chair Depis le nombril jusqu'aux tifs, C'est un nanan qui coût' pas cher Et qu'est pus bon qu'l'apéritif.

— Ouais!

Brusquement vient comme un goût

Oui sort des gara-ouill's, des égouts

Ou qu'arriv', dit-on, d'ia banlieue,

Ou'est-c'que c'est qu'ça? Ça schlingu'les lieux !

Oh ! là là, mince ed' d'cliolera !

C'était mig-non ! c'est dégueulasl Enfin, tant pis, que voulez-vous?

A Paris, les soirs de Printemps, Ça sent la merde et les lilas!

Le gas qu'était d'jà tout réjoui

Et qui bâillait aux hirondelles

Du coup en a soupe vraiment

Y clôt son four et r'prend sa route

Sans même groumer contre c'qui Tgêne.

(Mais c'te bon dieu d'odeur le suit)^

(Pourtant y n'aurait lui aussi Besoin d'air fraîche et d'oxygène :

Tout' la jornée il a massé Dans des vapeurs et dans l'cambouis; Ça trouillotait ferme à l'usine.)

(Et pour la pein' juste en sortant Après eun' tit' bouflFé' d' Printemps Y sent l'caca à plein's narines.)

(Mais quoi qu'vous voulez qu'il y fasse? Et damel Y n'y fait qu'la grimace Le v'ia r'parti l' long- du faubourg.)

Y n'est pas long à arriver

A la caserne ousqu'on l'espère,

Et après des tas d'escaïers

Le v'ià dans sa piaule au sizième.

Sa ménagère y dit — « Bonsoir? »

Lui yi rétorqu' — « Soir? Ça boulotte? »

Et le v'ià parti à s'asseoir.

Ya r fricht'ti su' la tab' bancale Et par la tabatière ouverte Il entre avec la bris' du soir Cette infami' d'odeur fécale.

Il l'a r'niflée... il en mang'ra

Ça sent la... chose et les lilas.

Où sont les g-oss's? Y sont pas là :

Yen a qu'est à gouaper quéqu'part, Yen a un qu'est au cours du soir, Yen a un aute au régiment Et yen a un qu'est au ballon...

N'a fait quéqu' sal' coup, on sait pas.

Quant aux fill's yen ajustement

Eun' qui n'a su que s' faire enller.

Et son dab quand il a su ça

Qu'on n' causait que d'EU' dans l'quartier

La foutue dehors à coups d'pieds,

Eir, son gros bide et son p'iit gas

Et depis yen a pus d' nouvelles :

A doit et' morte ou tourné' grue.

Devant ce foyer déserté

L' travailleur se sent embêté.

Seurment... y veut pas qu'on y en cause Bon dieu d'nom de Dieu d'un tas d'clioses !

Voilà r moment d'bouffer un peu ;

Y n'a pas ben faim l'Ovréier,

Mais quoi c'est l'usag', c'est l'instant!

Sa jigi fouille au plat et l'sert

Eun' ratatouille à pomm's de terre

Et tous deux sans s'causer encore

Masliqu'nt, lapp'nt, loufent, tortorent.

Ça sent la zut et les lilas.

Le balthazar est vit' fini, La Négresse envahit l' logement, L'Ovréier s'dit : — « Cré nom de dié Quoi que j'vas fout' ed' ma soirée ?

Aller hoir' chez 1' bistrop un verre Ou aller au Café-Concert, Un d' ces cochons d'boui-bouis d'quartier Ousqu'on n'entend qu'des couillonnades?

Aller faire un tour su' l'boul'vard?

Ah! oui parlons-en du bol d'air !

D'abord, y se sent esquinté, Pis si dehors y pointe el l'blair

Y r'tomb'ra toujours su' c't'haleine

Qui pue la hem! et les lilas.

Bref, tout ça quoi ça yi dit pas !

Y s'dresse, y s'étir', n'a la flemme :

— (( Autant s'aller plumer » qu'y s'dit.

Sa femme a y est déjà partie, Aile est dans la pièce à côté Su' leur pauv' galett' de mat'las Monté su' patt's et qu'est un pieu (Mêm' qu'on l'entend ronfler déjà Pir' qu'un volant ou qu'eun' turbine).

Alorss, lui aussi, il y va,

Y pénètr' dans sa ijonbonnière...

Nom de nom n'y fait chaud ce soir !

Et su' les muraill's du boudoir

Y a déjà d'ia vermin' qui trotte,

(Y faut qu'tout un chacun boulotte!)

Et rOvréier y jett'sa bâche, Pis y met bas son culbutant Et pis ses g-odiilots à clous;

Y gard' sa liquett' voilà tout.

L'est quasi comm' le père Adam.

Ben vrai c'que l' travail en a fait!

Son anatomie est usée.

N'a des jointur's enkylosées,

Y n'est plein d'tar's et d'éparvins.

Plein d'varices et de durillons, De balafres qui font d'grands sillons Trac's d'accidents ou de blessures (A tout jamais il est atteint Dans sa noblesse et sa beauté).

Mais quoi qu'il a à s'dandiner, A stopper, à hésitailler?

Ben sûr qu'y s'apprét' à s'pieuter Sans seul'ment se rincer la gueule, Le troufignon, les mains^ les pieds.

A r'garder sa Mari' qui pionce Innocemment le nez dans l'mur, L'Ovréier s'dit qu'en r'montant c'soir Comm' ça tout le long- du faubourg, Outre la merde et les lilas Ça sentait ben un peu l'amour.

Gn' avait des tas de p'tits' jeuness's, Des gigolett's, des p'tit's fumelles Qu'ont pas d'mirett's mais des jumelles Oui déculottent les passants;

LE PIEGE

(î n'avait des nuqu's, grass's et dodues, Des p'tit's bergèr's en camisoles Dans quoi mazurkaient des tétons Oui d'vaient et' jeun's, durs et pointus.

Gn'y avait des p'tits pieds, des p'tit's mains, Des corsag's ouverts, d'ia chair nue Et des croupions de p'tit's morues Qu'on aurait troussés en cinq sec.

L'Ovréier y r'pense à tout ça (On peut dir' presque malgré lui) Car son Epouse aile est ben moche;

La pauv' dondon a fore' d'èt' doche

A tous ses trésors cavales

Et les tétons putôt foutus

Comm' si mon dieu, sauf vot' respect,

Qu'air se les serait dégueulés.

(Bédam! vous pensez le turbin,

La dèch', les soucis, l'manqu' de soins,

Pis toujours et' outil d'besoins

Et pis toujours et' eun' pondeuse)...

Ça use aussi avant vol' temps.

Ça vous dégrade el' Tmonument, Ça vous ronge, ça vous détruit Si jeune et si girond' soit-on,

fÇa bouffe la joie et le désir

Et l'PIaisir... gn'y n'fait pus plaisir.)

Son Homm', lui, y vit dans l'dégoiit, Gn'y a ben longtemps qu'y n'y cause pus Juste ed' quoi y compter sa paie (D'ailleurs pour la chose de l'affaire Lui aussi l'en a perdu l'goût).

Mais ce soir vraiment nom d'eun' burne Y n'a quèt' clios' comme un retour, Un r'g-ain, un fri-fri qui l' tracasse Et lui trott' par tout' la carcasse...

Cochon d'Printemps ! Salaud d'faubourgl

D'abord y veut pas... y s'raisonne...

Ji! tout d'un coup, sans avertir Comm'ça, regrimper son ancienne (Qu'est putôt dign' d'êt' respectée), Ça n'a pas d' bon sens ni d'pitié.

C'est quasiment d'un criminel !

(Mais quoi ! Y n'a qu'ell' sous la main... Ouiens, c'est pas pour son museau rose Les gonzess's du faubourg Germain !

(Les cochons n'auront jamais d'peries, Faut' d'ortolans on boufï' des merles Faut' de brioche, on s'call' du pain !)

Pi y a pas ! v'ià la Sèv' qui monte, La Vie a gronde en ses ro'jnons !

Loufe, éperdu, enflé de honte, L'Ovréier, le bon compagnon, S'met à gémir comme un entier

(La Nature est là qui exige Elle aussi a fait son métier).

Et v'ian boum ! l'Ovréier s'abat Su ce pauv' pieu, su'ce" grabat Ousque roupill' sans s'emballer Sa Démolie, sa Désolée !

Et dans la nuit près d'ia ruelle (Sous l'chromo de quèqu' Président Qui fait l'voyeur là sans tiquer)

L'Ovréier r'tourn' sa légitime

(Laqueir effarée rouv' les yeux

Ayant l'air de dir' — « C'qu'y a l'feu? »)

LK PIEGK

Et sans mamours préparatoires, Sans un bécot, sans rien d'gentil (Ln peu pus même y la battrait)

Il l'aggrippe, l'écart', la harponne.

Il la bouscule, il la cramponne, Il la triture, il la rouscaille

(Et en gueulant comme un putois) Y y enfourne encore eun' fois Jusqu'au fin fond d'sa vieille berdouille D'ia grain' de Vie, d'iapâte à mômes De la chair à turbin comme luil

Alorss c'te pauv' femme réveillée Fait eun' tass' toute émerveillée :

^ (( Quoi qu'y a pris à son mari?

Pourtant y n'avait pas l'air cuit Quand il est rentré tout à l'heure ! »

Car elle, a n'y a vu qu'du bleu, A n'a quasiment rica senti, A s'est prêtée, aile a subi,

Aile a possédé peau d'zébie

L'aurait dû mieux la réveiller !

Elle aile arriv' comme les sergots Quand les voleurs sont cavales Et le pante aux trois quarts^occis.

Mais a s'dit — « Quoi ! c'est sa façon

Y faut y fair' croir' qu'c'était bon ! w

Et v'ià qu'a geint, v'ia qu'a soupire, V'ià qu'a s'tortill', v'ià qu'a gazouille, V'ià qu'a lui fait un peu d'chiqué (Chacun son gcnr' de charité).

S'mentlui y n'est pas aussi poire Et y sait ben c'qu'il en faut croire,

Y dit rien, mais y n'y coup' pas

LE PIÈGE 87

El y s'arr'lèv', tandis qu'su' l'flanc EU' fait encor' des callots blancs.

Y s'arr'lèv' y' yi tourne el' l'dos Sans eun' caress', sans un p'iit mot Et y s'assoye au bord du lit

Les pieds parterr', pas loin d'Julot.

Il est calmé, y réchéflit

Y réflexionn' su'c'qui vient d' faire,

Y sent qu'c'est encore eun' couennerie!

— « Ah ! nom de Dieu, c'est cor le Pièg-e ! »

Y s'est laissé encore chopper Et à présent il est trop tard.

Comment couper à la misère?

Ben sûr que c'était pas l'moyen D'empêcher les grèv's et les guerres, Le chômage et les maladies...

Et c'est à présent qu'y voit clair.

— « Bon dieu d'nom de dieu d'salop'rie!

Ya donc pas assez d'malheureux

Qui chinent et peinent sur la Terre ?

(Vrai, en c'moment, s'il le pourrait, Y s'bottrait Icul avec plaisir.

Mais quoi c'te judass'rie d'Nature Qu'est toujours pus marioll' que lui.. )

Alors en song-eant à tout ça, Sans pourtant ben se l'esspliquer, (C'est ben trop difficile pour lui)

Ses idée's s'brouillent, son cœur se gonfle

Et son front ridé dans les mains

A tourner, r'tourner son malheur,

Tout d'un coup jaillit sa douleur

Su' sa pauv' gueule en deux ruisseaux...

Et l'reslant d'ia nuit là y d'raeure, Et l'restant de la nuit là y pleure Su' sa limac' de cravailleur.

Su' sa pauv' liquette à carreaux 1