LE VENT

jti dompté l'Océan, coursier obéissant,

Mais ma rage est soumise au frein d'un plus puissant, Au lien. Amour ! — Tu ris, moqueur, dans les tourment Et, pour fleurir la plage où viendront les amantes.

Joueur espiègle et toujours triomphant, A travers les grands flots, dont je brise les crêtes, De mabouche, — qui fait la mort dans les tempêtes, — Tu me fais, toi, souffler comme un petit enfant, Sur la fleur du chardon qui s'envole en aigrettes.