A CHARLES, CARDINAL DE BOURBON

Archevêque de Rouen ,

En passant par sa maison de Gailloo, k son retour de Rome, mois de septembre i555 , auquel an les vignes

furent gelées.

nq', si je pui, mon Prélat, ne se face, Que ce Dieppoysquin'aque îoy Seigneur, \ Devant ton sacré château passe Sans rien laisser à ton honneur.

Celer ne doi, sans mille et mille blâmes De mes quatreins les douces liaizons, Au soigneus pasteur de nos âmes.

Et vrai seigneur de nos maisons. Or en bon heur puisse ta Normandie T' avoir reveu, noble sang de nos Rois

Q^atrestoit dure maladie Trop loin de tes plus chers endrois.

Un peu trop cher nous coustent ces sains pères A Rome esleus, grand porte-clés des cieus, Dont si souvent les Ions misteres Nous privent de l'heur de tes jeus.

Comme en nos ports la bonne mère pleure Quand son cher fils, absent après dis mois, Par les vens contraires demeure Au neuf païs du rouge bois :

Elle se voue à Cleri et à Dive , Et brulle cire et omone deniers^ Et toujours guéte sur la rive Et interroge mariniers.

Ainsi y Prélat^ ton Normant diocézé S* est angoissé de toi ^ son père absent^ Et un jour lui en sembloit seize Par l'ennui qu^un tel désir sent.

Aussi ton œil un soleil se peut dire^ Car, cependant qti absent il a esté {La vigne ne nfen peut dédire), Nous n'avons point senti iEsté.

Or tes païs y sur qui bien loin projeté , D'un œil hautain , Gaillon ses raions d'or.

De beau tems n'auront plus soufrete ,

Puisque tu les revois encor.

Gaillon , bouviers y et du Roule les costes^ Aiant senti ce Soleil revenu , Ja déjà présentent aus hôtes Le raisin tout mur devenu.

Bref ton retour, Sacré^Cramoisi prince , Depuis Pontoize à nos plus salis hors Ramené en toute ta province L'heur, qui comme toi en fut hors, trop heureusy trop et par trop encore Heureus Gaillon, seul quasi possesseur Du prélat que ce nort adore Pour son plus noble défenseur, N' aurons-nous point nous autres ceste grâce Qu* un jour un jour te puissions voir aussi ^ Sur nos hors que la mer embrasse Venir relâcher ton souci ?

Tu y verras queW eau borne ta terre.

Et de ton port le calme et ample sein Tenant mille vaisseaus de guerre, Qui s^arment à plus d'un dessein.

Les uns d'amont le blont Flamen menasent , D^autres d'aval au noir Espagnol vont.

Aucuns à nos marchans qui passent Scorte sure et fidelle sont.

Tu y verras aussi ces Hoarques fieres , Pour qui sembloient nos havres trop petis, Et en cent honteuses tanières Leurs Aigles vaincus et captifs.

Leurs gros canons, à ta venue heureuse De nos rampars jusqu'au ciel tonneront, Mais d'autres vois plus amoureuse , Mes Muses ton nom sonneront.