GRAND BRAS D'OR — BADDECK
Le George Shatiuck est un bateau à vapeur de 236 tonneaux, commandé par le capitaine Angrove, québecquois comme nous. J'aurai l'occasion de parler plus tard de ce marin expérimenté. •
Le second du Shattuck est un petit Acadien,. tout en nerfs et en muscles. Il est d'Arichat ; il s'appelle Lemarchand : il navigue depuis 28 ans. Il a l'œil à tout, possède à fond son métier et n'a pas dit deux mots depuis le départ.
Notre maître d'hôtel est un type. Il ressemble aux portraits de Dickens. Il fait tout à bord avec le plus grand air du monde. Il tient
les comptes, sert la table, descend les plats, cire les bottes, soigne les malades et arrive souriant sur le pont en me tendant un journal.
— Pro bono publico, me dit-il en ôtant sa casquette.
Au besoin il aide à la manœuvre, vend du vin pas trop mauvais, et dans ses loisirs il lit Horace. Entre nous, je crois qu'il a peu de loisirs.
Toute la journée, toute la nuit du 16 au 17 juillet, nous avons marché dans la brume. Le ciel est teinté de plomb. Tout est grisâtre, moite, indéfini autour de nous. De temps à autres nous croisons une voile, un steamer. Ils grandissent tout à coup sous le brouillard, passent comme une ombre et s'enfoncent aussitôt dans l'inconnu. Vers le soir la brume s'épaissit de nouveau ; la nuit est entremêlée de coups de sirène, de tintements de cloches, d'arrêts de la machine, de sondages. Au matin nous n'entendons plus de bruit. Le navire est stoppé ; à bâbord on perçoit distinctement le bruit de la mer déferlant sur les brisants.
Vers 7 heures nous sommes hêlés par une barque de pêcheurs montée par trois Acadiens. Ils sont de l'Ardoise, Cap Breton. Ils sont perdus dans le brouillard, depuis hier. Nous leur offrons nos services : ils déclinent poliment et s'éloignent.
A dix heures et demie le rideau de brume se lève et nous montre le Cap Rond sur l'île Madame. Elle est habitée par quelques familles acadiennes. Le capitaine Angrove ne s'est guère trompé. Tout la nuit il a navigué par estime.
Le Shattuck est venu dans l'obcurité s'embosser presqu'en face du petit détroit par où nous devons pénétrer bientôt dans le Bras d'or, une des merveilles du Cap Breton.
C'est bien là l'ancienne Ile Royale, ainsi que l'avaient nommée nos ancêtres. Oui, nous sommes au Cap-Breton, à Saint-Pierre, petit village irlandais, d'assez pauvre apparence.
— Y a-t-il des Acadiens ici ? demandai-je à un flâneur sur le quai.
— Yes, sir, me répondit mon interlocuteur : Their is a French woman, from Paris. She keeps a shop.
Ainsi va l'histoire.
Pour ce brave homme, acadiens et parisiens sont mêmes choses. Au fait, il a raison. Ne sommes-nous pas tous de la grande famille française ?
Ici, les femmes portent sur la tête un foulard de couleurs nuance'es. Il leur fait à ravir, et leur donne un petit air italien, assez original sous ces latitudes.
Le Shattuck doit être à quai pendant une heure. J'en profite pour faire une promenade.
En sortant du village je tombe sur quatre wigwams indiens. Ce sont des Micmacs, pauvres, de'guenillés. Ils vivent en faisant des paniers, des cuves, des nattes en osier. Dans une de ces cases une femme git sur un lit d'écorces. Elle est très malade. Son mari est absent ; mieux vaut dire qu'elle est seule. Les autres n'ont guère l'air de s'en occuper. La plupart des Micmacs du cap Breton parlent anglais. Ils sont restés catholiques. Une chapelle est érige'e tout près de là. Chaque année un prêtre vient leur prêcher une mission. On
est bon pour les anciens rois du sol du Cap Breton, et les compagnies de bateau à vapeur, transportent gratis les Indiens !
Au retour du voyage que je vous raconte, nous vîmes le pèlerinage de la tribu des Micmacs. Leur escadrille entrait dans le canal Saint- Pierre : nos anciens alliés venaient faire leur visite annuelle à leur patronne la bonne sainte Anne du Cap Breton. Assis gravement dans leurs canots d'écorce ils pagayaient leurs passagers. C'étaient des femmes, des enfants, des chiens, des chats, des poules. Tout cela babillait, riait, criait, japait, miaulait, gloussait au milieu des fusils, des engins de pêche, des écorces pour la confection des wigwams, des maigres provisions de voyage. Ces bonnes gens venaient pour la plupart de fort loin : les uns de Terreneuve, d'autres de la Nouvelle- Ecosse, d'autres du Nouveau-Brunswick. L'un d'eux, Pierre Jullien parlait le français. Quand je le vis -il était âgé de 74 ans. En côtoyant le Cap Breton il avait pris à son bord une vieille Femme et un enfant. Ils montaient à pied au
pèlerinage. Cette charité de la mer en vaut une autre. Chacun est Peabody à sa manière. — Notre mission, me dit Pierre en soulignant le mot nôtre, dure quinze jours.
Puis comme nous partions il me serra la main en me disant :
— Frère, s'il y a des sauvages à Québec, dis leur qu'ils fassent comme nous, qu'ils s'entr'ai-* dent.
Saint-Pierre se trouve à l'entrée du Bras d'or.
Un rocher bouchait cet immense fiord ; le gouvernement fédéral l'a fait disparaître. Un canal d'un demi mille de longueur et de quinze pieds de profondeur permet aux goélettes et aux stea* mers d'y passer. Il met ainsi le Bras d'or en communication avec la baie Saint-Pierre. Ce canal très commode aurait été moins coûteux, s'il eût été taillé en ligne droite. L'ingénieur a rêvé de la haute fantaisie. Il a fait de cette artère commerciale un vrai serpentin, et il faut voir la tête des marins lorsqu'ils s'engagent là dedans.
Ce canal a deux écluses et un pont tournant. Son entre'e n'est pas assez indiquée par le ministère de la marine. Il faudrait ici plusieurs bouées. Une bouée et une amarque ne suffisent pas sur le Horsës Head> banc de sable qui git pas bien loin de là.
En quittant ce petit Suez, on voit défiler devant soi les merveilles du Bras d'or. C'est une enfilade de lacs,- ou plutôt de fiords qui rappellent les beautés de Mille Isles. Sur un parcours de 74 milles, on voit tout ce que le paysage canadien peut avoir de nuances. À tout instant, elles nous arrachent des paroles d'admiration. Ici, on retrouve le Saguenay ; là le Saint-Laurent entre la Malbaie et Kamouj raska ; plus loin, notre beau fleuve entre Trois- Rivières et Québec. Sur les rives, on entrevoit des chaumières bâties sur des pentes qui finissent par devenir des montagnes couvertes de bouquets de sapins. Dans certains endroits, la végétation laisse à désirer. Elle est terne et n'a pas ce ton vert qu'elle a chez nous. Les falaises ont quelquefois les teintes roussâtres-
des côtes des îles de la Madeleine ; à un certain •endroit, elles sont blanches comme neige.
La population vit ici de culture et de pêche. Régulièrement elle consacre deux mois de l'année à cette dernière industrie. Les habitations sont admirablement situées pour cela. Dans les deux Bras d'or se pèchent toutes espèces de poissons : morues, harengs, maquereaux, sardines, saumons, etc., etc. La profondeur de ces lacs varie depuis quatre jusqu'à quatrevingt-dix brasses.
A une heures, nous arrivons à Baddeck village d'une centaine de maisons. Il a été découvert et rendu célèbre par l'écrivain américain Charles Dudley Warner.
Il y a dix-sept ans, plus ou moins, Baddeck était inconnu. Warner se mit en tête de le révéler à ses compatriotes ; mais une grave objection se soulevait. Warner lui-même ne connaissait pas Baddeck. Pour y arriver il se mit à la recherche de cette terra incognita. C'est dans son livre — à mon avis le plus humoristique — qu'il nous décrit ses tribulations, ses aventures £lus ou moins comiques, sa joie d'avoir découvert
Baddeck à ses propres habitants. Aujourd'hui, sur la foi de leurs compatriotes, les Américains y viennent en villégiature. Baddeck a fini par exister réellement. Tout de même, entre nous, Baddeck n'est pas gai. On respire ici le puritanisme. Les habitants ont l'air de croire que tout étranger qui n'est pas yankee n'est pas de bon ton. En attendant leur tour de devenir puritains comme leurs pères, les petit Baddec quois s'en donnent à corps nus sur les quais. Ce sont tous des petits tritons : en ce jour ensoleillé le ' port de la ville est couvert de nageurs en costume de paradis terrestre.
Il n'y a pas qu'à Baddeck où nos voisins viennent passer la belle saison. Ils envahissent de plus en plus ce côté des provinces maritimes.
Un Français de Saint-Pierre Miquelon, M. Poulain, me dit qu'ils sont en nombre aux villages acadiens d'Arichat, de Chéticamp, de Marguerie et au village français — French village. Quand ils ne peuvent trouver à se loger, ils tentent sous bois.
Ce brave négociant miquelonais arrive d'un
voyage dans l'intérieur du Cap Breton. Il a été
touché, me dit-il, de rattachement que Tes Acadiens en général, — et ea particulier ceux qui appartiennent aux villages mentionnés plus haut,. — montrent à la langue française et à la religion catholique.
Ah ! si l'un de nos hommes de lettres Cana^ diens-français trouvait le temps de visiter ces groupes. Quel beau livre il y aurait à écrire sur ces braves gens, qui ne se doutent pas qu'ilssont restés des héros T
Ces lignes sont écrites à la hâte, en face de- 111e de la Boularderie. A bâbord, nous voyonsîa lumière d'un phare. A deux pas de là» existent les ruines d'un vieux fort français. IÎ y reste encore des canons.
Toujours la France ! Ici, on ne peut fouler le sol sans faire surgir son souvenùv
