LA MORT

H ! que sa main est petite et blanche ! On dirait une fleur qui penche-

Elle repose, elle dort, Elle a touché la mort,

Elle est vide, et toute légère,

Elle a accompH son sort sur la terre.

Tu peux la prendre, ô Seigneur !

Elle a touché le bonheur...

La lune brille sur son visage,

Et ses yeux sont pleins de nuages.

Sa bouche pose, entr'ouverte et paisible, Comme au bord d'une coupe invisible.

On a couché ses longs bandeaux Comme des blés sous une faulx.

Lentement, sans bruit, sans secousse, La porte s'ouvre sur la nuit douce...