AUX CONVENANCES

Vous m'arrêtez en vain, despotes du beau monde,

Insidieux appuis des vices que je fronde;

Pour être député, ne suis- je plus auteur?

Faudra-t-il que , sept ans gourmé comme un docteur,

Laissant par dignité le fouet de la satire,

Des méciiants et des sols je m'abstienne de rire?

Non, lilles du mensonge et de la vanité.

Mon collège à ce point ne m'a pas garrotté.

Selon faisait des vers, et sa muse caustique

S'égayait sur les mœurs et les fous de l'Attique ;

Le peuple et le sénat ne l'ont jamais repris;

Aristide et Plutarque ont loué ses écrits.

Et ces trois hommes-là valaient bien, je l'espère,

Les pédants dont ma muse irrite la colère.

Faut-il, pour vous confondre, un exemple nouveau ?

Ce Canning, dont nos pleurs honorent le tombeau,

Avant de prendre en main la liberté du monde,

Avait contre la nôtre exercé sa faconde :

De sa plume h deux becs il lançait à la fois

Des vers contre la France cl des feux aux Danois ;

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Et la grave Albion, loin d'y trouver des crimes, Admirait tour à tour ses brûlots et ses rimes.

Souffrez que je m'en tienne à de pareils témoins ; Mes boules au scrutin n'en compteront pas moins, Et votre pruderie en fùt-elle blessée, J'accorderai toujours mon vote et ma pensée. Je ne vois qu'artifice en vos ménagements : J'ai promis d'être vrai, je tiendrai mes serments ; Mais celte vérité, par ma bouche exprimée, N'aura pas moins de prix quand je l'aurai rimée. Et je dirai toujours en prose comme en vers : Don Miguel, mort ou vif, n'est qu'un tyran pervers.

Ses Gazettes, poussant des cris de Tisiphone

Défendent contue moi ce Néron de Lisbonne,

Blâment en votre nom mon zèle peu chrétien,

Et Tartufe se signe en prononçant le mien.

Bonnes gens qui pendraient, si nous les laissions faire,

Cent libéraux par jour au pied de leur calvaire;

Et qui des seuls tyrans plaignant le triste sort,

Pleurent Caligula méchamment mis à mort.

Il souffrait, disent-ils, et j'ai ri de ses peines!

Eh ! ne souffrent-ils pas, sous le poids de ses chaînes.

Les milliers de captifs traînés dans ses cachots,

Les proscrits égorgés par ses lâches suppôts,

Les enfants que son ordre a privés de leurs pères,

Les guerriers qu'il exile aux terres étrangères?

Nos sensibles cafards, si piteux aujourd'hui.

N'ont point de pleurs pour eux, je n'en ai point pour lui.

Je n'ai pas attendu, pour flétrir ce Tibère,

Que Dieu l'eût un moment frappé de sa colère,

Et pour fouetter Clermont et l'homme aux lois d'amour,

Je n'ai point de leur chute épié l'heureux jour.

Ma muse en d'autres temps et sous d'autres puissances

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Sans crainte et sans bassesse avait pris ses licciiccs ;

Et parmi tant d'auteurs prompts à se travestir,

Mes vers, depuis trente ans, n'ont rien à démentir.

A défaut d'Apollon, la vérité m'inspire :

Je l'ai dite au consul, au maître de l'empire ;

A ces rois qui, tout fiers de l'avoir mis à bas,

Fatijj;uaient mon pays du poids de leurs soldats ;

A l'auteur de la Charte, aux partis dont la rage

Attaque vainement son immortel ouvrage,

Et je vois sans terreur, peut-être avec fierté,

Les haines que je dois à ma sincérité.

J'aurais voulu sans doute y dérober ma vie :

Je suis né pacifique et la guerre m'ennuie;

Mais qui se fait mouton est mangé par les loups.

Mes ennemis en vain se cachent à mes coups :

Je juge à leurs fureurs de ceux que je leur porte.

Ma muse en les frappant n'y va pas de main morte.

Et quand je les réduis à me calomnier,

Leurs noms me suffiraient pour me justifier.

On ne voit pas du moins, par des traits anonymes,

Ma plume lâchement insulter ses victimes.

Au Parnasse, au Forum, dans les camps, les journaux,

Nulle intrigue jamais n'a souillé mes travaux :

Je ne m'informe point quel parti politique

A pu suivre un auteur soumis à ma critique,

Je ne vois que son livre, et voudrais vainement

Par ses opinions régler mon jugement.

A-t-on traité ma muse avec cette justice?

Un parti sans pudeur m'a suivi dans la lice

Pour llétrir des succès que je n'achète pas,

Ses frelons, ses serpents, s'attachent ù mes pas.

Quand je chante Philippe aux plaines de Bovine,

Quand de ses ennemis célébrant la ruine,

El de nos paladins recueillant les hauts laits,

J'élève un monument au courage français, On ose m'accuser, par un mensonge infâme, D'insulter à la France, au trône, à Torillamme; Et le noble faubourg, loin d'en croire ses yeux. S'apprête en me sifflant à venger ses aïeux.

Méprisez, dira-t-on, ces lâches calomnies.

Vous avez du vieux temps attaqué les folies ;

Des crimes de Montfort vengeant les Albigeois,

Du sceptre monacal vous défendez les rois ;

Vos vers, au nom du Christ, damnent saint Dominique,

Blâment l'ambition du siège apostolique ;

Et nos ultramontains, justement révoltés.

Ont de votre Apollon puni les privautés.

Ils aiment les couvents, les bûchers, les potences;

Pourquoi dans vos écrits troubler leurs jouissances?

Quel plaisir d'irriter ces restes de Goblentz,

Que la Quotidienne amuse à vos dépens?

De ce parti caduc respectez l'agonie;

Ses journaux avec lui s'en vont de compagnie.

Et n'est-ce point assez d'avoir pour ennemis

Leurs trois mille abonnés sous l'amidon blanchis?

Faut-il de leurs enfants provoquer la vengeance?

— Non, non, de mon pays j'aime en eux l'espérance.

De nos jeunes Français je fais le plus grand cas.

Je les aurai pour moi. — Vous ne les aurez pas.

— Ils sont tous libéraux. — Us sont tous romantiques.

— Vous les comptez h tort parmi ces liéréliquos; Us sont vingt tout au plus. — Us sont mille à Paris Qui se battraient pour eux sans les avoir compris. Sied-il que, pour boxer avec cette cohue.

Un grave député s'élance dans la rue ?

— Sans doute, et mon habit n'en sera point souillé : Dans le camp ennemi trois pairs ont ferraillé.

Ce débat littéraire est moins vain qu'on no pense.

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La gloire du vieux Pinde est celle de la France. l;n parti la menace, et contre l'étranger C'est oncor mon pays que je veux prott''ger. Eh quoi ! pour démolir nos vieilles renommées, Je verrai Lilliput armer tous ses pygmées, Proclamer qu'avant eux notre I*inde avorté N'a point eu d'écrivain digne d'être vanté ! Dépouiller nos aïeux de goftt et de génie, llefaire notre langue et notre poésie, Préférer h Corneille un sauvage Breton, A Racine, h Voltaire, opposer un Teuton ; Et, du grand Poquelin renversant les images. Aux Curas espagnols transporter nos hommages. Je verrai leur théâtre en proie aux novateurs, Nos poètes soumis à des décorateurs, I /auguste Mclpomène, h la prose réduite, Mettre sa caisse à vide et son parterre en fuite ; Thalie, en ses parvis rappelant Tabarin, Pour des sabots crottés quitter le brodequin ; Nos autours, moins jaloux d'honneurs qu«^ de recettes, Dénouer une intrigue à grands coups d'escopeltcs ; Nos Talma, s'il en reste, aller aux boulevards Disputer leur public et leurs drames bâtards ! Et muet, insensible à tant d'extravagance, A la gloire d'un art qui retombe en enfance, Pour rejeter ces nains dans leur marais natal, Je ne saisirais point le fouet de Juvénal ! Je craindrais de venger les gloires du Permesse, D'y vouer les loisirs que la Chambre me laisse !

Si du moins nos journaux les mieux accrédités Protégeaient d'Apollon les autels insultés; Opposaient au faux goût leur criticjue sévère, Formaient autour du Pinde un cordon sanitaire ! Mais, hélas ! les meilleurs sont déjii pervertis,