LA COMÈTE

Trochées.

Dieu ! quel astre nous menace, Dont la queue à longue trace Porte au monde la terreur ?

Est-ce y hélas ! ou guerre ou pesta Que prédit Téclat funeste Du sinistre avantH»ureur?

Si du Ciel c'est un message, Loin de nous ce noir présage !

Moi , sans être un grand devin »

Mes amis, je suis prophète :

La comète, la comète, C*est Tannonce du bon yin.

Quelques maux qu'on nous prédise, Nous , rions de la sottise Des humains, toujours enfants.

Mais , si près de notre sphère, Pèlerin, que vient-il faire, Triste, aux crins étincelants ?

L*astre errant , qu'on peint terrible ,

Excentrique, mais paisible,

File et passe son chemin ;

Et, pour rhomme et sa planète,

La comète, la comète ,

C'est l'annonce du bon vin.

Ah ! s'il heurte notre terre, Il la pile comme verre.

Pauvres nains, nous si petits, Dans sa route, qu'il déraille, Des wagons c'est la bataille.

Nous voilà broyés, rôtis !

Du savant qui nous débite Ronges creux, dans sa guérite,

i^li PBÈLU0ES,

Diea merci, Torade est vaiu; Et, malgré calcul, lunette, La comète, la comète, Cesi r annonce du bon vin.

Pour nous tous viendra notre heure ; Mais, afin que Thomme meure, Faut- il donc un choc pareil.

Ou bouillir la terre et Tonde, Comme quand brûla le monde Un bâtard du dieu soleil ?

Cette flamme au loin qui tratne, En dorant la grappe pleine.

Vient sucrer le doux raisin.

Pour longtemps fais ta cueillette, Fin gourmet ; car la comète, C'est Taononce du bon vin.

Fixe, errant, dans son orbite.

Chaque globe a sa limite.

Sans écart, il suit sa loi ; Et, quand Dieu lui-même veille.

Toi, sur Tune et Tautre oreille, Dors, bon homme, sur sa foi.

Oui, sans craindre aucun désastre, Mes amis, buvons à Tastre, Gais, sablons ce jus divin ; Et chantons tous en goguette :

a Vive et vienne la comète !

C'est Tannonce du bon vin. »

ou KSSÂiS DE RHYTHMiQUE FRANÇAISE. 165