SCÈNE I

LE PASTEUR, seul.

Triste maison d'amis, transformée en prison,

Je n'en franchis jamais le seuil sans un frisson.

— Le comte est loin, aux camps. Mais une ignoble engea)

Autour du prisonnier fait rôder la vengeance.

On entre : la demeure est ouverte aux hasards.

Livrée aux espions, exposée aux poignards.

Pour soustraire sa vie à cette haine vile.

On vient de lui fermer les champs, après la ville.

Ah ! l'expiation n'est pas près de finir !

Les hommes sont cruels quand ils veulent punir.

Mais toi, dont la justice est faite de clémence.

Mon Dieu, n'est-il pas temps que ton œuvre commence?