PENDANT LA BATAILLE

C'est la huitième journée De la bataille donne'e Aux bords du Guadalète' ; Maures et Chre'tiens succombent , Comme les ce'dras qui tombent Sous les flèches de l'été.

Sur le j)oint ({ui les rassemble, Jamais tant d'hommes ensemble N'ont combattu tant de jours ; C'est une bataille inimense, Qui sans cesse recommence, Plus formidable toujours.

Enfin , le sort se décide , Et la victoire homicide Dit : Assez pour aujourd'hui!

Soudain l'armée espagnole , Devant l'Arabe qui vole , Fuit;... les Espagnols ont fui I

Rodrigue , au bruit du tonnerre , Comme un vautour de son aire, S'échappe du camp tout seul ; Sur son front altier naguère , Jetant son manteau de guerre , Comme on ferait d'un linceul.

Son cheval , tout hors d'iialeinc , Marche au hasard dans la plaine , Insensible aux éperons ; Ses longs crins méconnaissables , Ses pieds trahient sur les sables , Ses pieds, autrefois si prompts!

Dans une sombre attitude, Mort de soif, de lassitude.

Le roi sans royaume allait , Cherchant des cœurs qui le plaignent, Broyant , dans ses mains qui saignent , Les grains d'or d'un chapelet.

Les pierres , de loin lancées , Par son écu repoussées, En ont bosselé le fer ; Son casque déformé pèse Sur son cerveau , que n'appaisc Signe de croix ni Pater.

Sa dague , à peine attachée , \ Figure , toute ébrécliée , Une scie aux mille dents ; Ses annules entr'ouvertes, Rougissent , de sang couvertes , Comme des charbons ardens.

Sur la plus haute colline

Il monte , et sa javeline

Soutenant ses membres lourds ,

Il voit son armée en fuite

Et de sa tente détruite ,

Pendi'e , en lambeaux , le velours.

Il voit ses drapeaux sans gloire ^ Couchés dans la fange noire, Et pas un seul chef debout ; Les cadavres s'amoncellent , Les torrens de sang ruissellent..- Le sien se rallume et bout.

Il crie : » Ah I quelle campagne I Hier, de toute l'Espagne, J'étais le seigneur et roi :

Xérès , Tolède , Séville , Pas un bourg , pas une ville , Hier, qui ne fiît à moi.

Hier, puissant et célèbre,

J 'avais des châteaux sur l'Ebre ,

Sur le Tage des châteaux ;

Dans vingt cités qui me bravent.

Sur l'or, où mes traits se gravent ,

Retentissaient les marteaux.

Hier, deux milla chanoines , Et dix fois autant de moines.

Jeûnaient tous pour «ron salut ; Et comtesses et marquises , Au dernier tournois conquises , Chantaient mon nom sur le luth.

Hier, j'avais trois cents mules,

Des vents , rapides émules ;

Douze cents chiens haletans ; *

Trois fous , et des grands sans nombre ,

Qui , pour saluer mon ombre ,

Restaient au soleil long-temps I

Hier, j'avais douze armées; Vingt forteresses fermées , Trente ports , trente arsenaux.

Aujourd'hui , pas une obole , Pas une lance espagnole , Pas une tour à créneaux 1

Périsse la nuit fatale Où, sur ma ccn.iche natale Je poussai le premier cri !

Maudite soit et périsse La castillanne nourrice \ qui d'abord j'ai sourit

Ou plutôt , folle chimère !

Pourquoi le sein de ma mère Ne fùt-il pas mon tombeau?...

Je dormirais sous la teire , Dans moii caveau solitaire , Aux lueurs d'un saint flambeau ;

Avec les rois, mes ancêtres, Avec les guerriers, les prêtres, Dont le trépas fut pleuré ; Ma gloire eût été sauvée , Et l'Espagne préservée De son Rodrigue abhorre I

Et mon père , à ma naissance , En grande réjouissance , Fit partir deux cents héraults I Et des seigneurs très-avares , Aux joutes des deux Navarres , Firent tuer leurs taureaux 1

Chaque madone eut cent cierges, f)n dota cent belles vierges, Pour cent archers courageux ; On donna tiois bals splendides, On brûla trois juifs sordides — (]e n'était qu'amours et jeux 1

Ah! que Dieu m'entende et m'aiilc !

Ce fer est mon seul remède, Mais Saint-Jacques le défend; Ce que je veux — je ne l'ose; Car l'évèque de Tolose, Oui m'a béni, tout enfant,

Promènerait sur la claie Mon cadavre avec sa plaie , Aux regards de tous les miens:

Puis, sur une grève inculte, Le livrerait à l'insulte Des lonps et des Bohémiens

Mais les trahisons ourdies , Les chagrins, les maladies, Sauront bien me secourir ; Assez de honte environne Un front qui perd la couronne , Pour espérer d'en mourir.

Car, quelle duègne insensée Me croirait l'humble pensée De vivre avec des égaux?...

Celui qui de si haut tombe , De son poids creuse sa tombe. - Mort au dernier roi des Goths !