CONSTANCE

« Le reverrai-je au moins dans le ciel, Père cardinal, le reverrai-je, mon fils? Ah I depuis le premier né de toute la race humaine, aucun enfant ne fut plus aimable et plus beau ! Et maintenant la douleur va ronger ma fleur chérie, détruire sa fraîcheur, flétrir sa beauté. Mon Arthur

ue sera plus qu*uo fauiome creux cl hâve! Il sera pâle et maigre ! puis il mourra. Quand j’irai le retrouver dans le ciel, je ne le reconnaîtrai plus ; et jamais, non jamais, je ne reverrai mon cher Arthur, mon pauvre enfant !