LIVRE TROISIÈME

Et des cieux les eaux descendirent, Et le petit ruisseau s'accrut,

S'élança, furibonde, Au-dessus de ses bords.

Et, depuis lors, Dans soi cours plein de hardiesse, Il inonde le pré Cétruit Qu'il arrosait avec sagesse Au temps qu'il serpentait sans bruit.

Plus d'un pauvre demeure honnéte Tant qu'il n'a rien,

Mais perd les vertus et lu téte

Des qu'il accumule du bien,

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FABLE XIX