A MON AMI CAMILLE BEKRU

On avait collé sur la tète D'un moineau Un chiffon d'écarlate ayant forme de crête,

Et voilà le chétif oiseau Qui se pose en vainqueur et fait le matamore. Tout pierrot n'est pour lui qu'une vile pécore;

Il veut, en son orgueil soudain, Que jusque dans son bec on lui porte le grain. Qu ètes-vous trop souvent, ô gloire, ô renommée? Une vapeur légère, une vaine fumée !..

La poix dans le cerveau pénétrant doucement, Il connut le danger d'un futile ornement, Hélas! il mourut fou.

Je sais plus d'une bête A qui la fausse gloire a fait tourner la tète.