DES ODES 11 'HO R A CK

1C Décembre 1813.

Voici que le printemps ramène l'hirondelle.

— Que dis-je! de l'hiver souffle la froide haleine :

Sur l'aile du zéphir elle revient fidèle,

L'urne de mes festins, c'est l'urne de la Seine;

Saluer w^ prés verts et notre ciel d'azur.

Wec les passereaux je loge sous les toits...

La vie, ô mes amis, n'est qu'une ombre légi

— Ah! c'est que je révais en lisant ton Horace.

Allons, la coupe en main, danser sur la fougi re

Et ces songes dorés que le réveil efface,

El couronner nos fronts des roses de Tibur.

Je veux dans tes beaux vers les puiser nulle h'i,.