A MON AMI CAMILLE BERRL

On avait collé sur la tête D'un moineau Un chiffon d'écarlale ayant forme de crête.

Et voilà le chétif oiseau Qui se pose en vainqueur et fait le matamore. Tout pierrot n'est pour lui qu'une vile pécore ;

Il veut, en son orgueil soudain, Que jusque dans son bec on lui porte le grain. Qu'êtes-vous trop souvent, ô gloire, ô renommée? Une vapeur légère, une vaine fumée !... La poix dans le cerveau pénétrant doucement, II connut le danger d'un futile ornement. Hélas ! il mourut fou.

Je sais plus d'une béte  qui la fausse gloire a fait tourner la tête.

578 MVRE XIV.