LIVRE TROISIÈME

Progné lui repartit : Eh quoi ! cette musique, Pour ne chanter qu'aux animaux.

Tout au plus à quelque rustique !

Le désert est-il fait pour des talents si beaux ?

Venez faire aux cités éclater leurs merveilles : Aussi bien, en voyant les bois,

Sans cesse il vous souvient que Térée autrefois Parmi des demeures pareilles

Exerça sa fureur sur vos divins appas.

Et c'est le souvenir d'un si cruel outrage

Qui fait, reprit sa sœur, que je ne vous suis pas: En voyant les hommes, hélas!

Il m'en souvient bien davantage.