LA FÊTE DE MA MÈRE

S'il est sur cette terre

Un éclair de bonheur,

Un rayon salutaire

Qui caresse le cœur,

Une lueur amie

Dans l'ombre de nos jours,

Ces flots de poésie

Qui murmurent toujours;

S'il est des églantines Qui ne se fanent pas, Des roses sans épines Aux buissons d'ici-bas ; Dans notre coupe amère S'il est un peu de miel ; Si l'eau qui désaltère Pour nous tombe du ciel ;

Je crois que les prières Qui nous Talent ces biens Sont celles de nos mères.

Ces bons anges gardiens ! . . .

Je crois que leur voix sainte Monte au plus haut des cieux, Comme une chaste plainte, Comme un encens pieux.

Si notre frêle enfance Ignore les douleurs, Si la douce espérance La couvre de ses fleurs, Ce sont toujours nos mères Qui font nos fronts sereins, Nos larmes éphémères, Kos heures sans chagrins.

Ah ! que notre tendresse S'accroisse chaque jour !

Chérissons-les sans cesse.

Entourons-les d'amour!

Puis , lorsque de leur fête Vient le mois adoré,

Si notre âme est poète.

Prenons le luth doré,

Et disons-leur: Ma mère, Le bonheur sur ton sein N'est point la fleur légère Qui meurt dès le matin; C'est hi divine flamme, Le soleil bienfaisant Qu'au vrai cœur d» la femme A mis le Tout-Puissant !

Sur ce triste rivage Tout est faux, rien n'est pur; Toujours quelque nuage Du ciel corrompt l'azur ; Sous nos pas tout s'efiace, Comme un vain bruit d'écho, Comme le flot qui passe.

Remplacé par le flot !

Un gracieux sourire Cache un piège trompeur, La candeur qu'on admire Une âme sans pudeur;

Qui tout haut nous earesse, Veut nous trahir tout bas ; Q mère! ta tendresse Seule ne trompe pas . . .

Sur elle je m'appuie Comme un lis attristé Qui, demandant la pluie Durant un jour d'été, S'appuie au tronc du chêne Dont le feuillage arài La dérobe à l'haleine Des vents chauds du midi

Ah ! lorsque la tempête Du séjour éthéré Grondera sur ma tête, Calme , je reviendrai, Comme dans mon enfance.

Le front sur tes genoux, Invoquer l'espérance Et ses rêves si doux.

Des peines de la vie Tu me consoleras.

Tu berceras , amie,

Mou sommeil dans tes bras;

£t moi, sur ta vieillesse

Je sèmerai des fleurs,

Des heures d'allégresse

£t des jours sans douleurs . .

M-« MENESSIER-NODIER.

A UiSE JEUNE FILLE.

Enfant, vous êtvs blonde et tout-à-fait charmante ; On dirait, à vous voir timide et rayonnante

Au milieu de vos sœurs, Une royale fleur, de fleurs environnée, Vermeille et des parfums dont elle est couronnée

Épanchant les douceurs.

Vous riez bien souvent d'un ineffable rire ;

Tout ce que vous pensez , vos yeux semblent le dire.

Vos beaux yeux bleus et doux!

Votre front est si pur qu'on y lirait votre âme Où Tardente prière étend sa pure flamme.

Plus pure encore que vous !

Oh ! vous aimez beaucoup les fleurs et la prairie. Les oiseaux et les vers, et puis la causerie Le soir, dans le jardin.

Lorsque , près d'une amie à la tête qui penche. Votre bras blanc passé sur son épaule blanche, Et la main dans sa main,

Vous parlez bien souvent d'amitiés éternelles, Du ciel qui réunit les âmes fraternelles

Qu'il sépare ici-bas".

Et lorsque vous voyez une étoile qui tombe.

Vous dites : „Le Seigneur vient d'ouvrir une tombe ;

Et vous pressez le pas.

Mais vous aimez surtout la musique et la danse, Votre cceur tout entier vers le plaisir s'élance

Et bondit avec vous; Nul souci n'a passé sur le front, sur la vie De l'enfant qui sourit et qui nous fait envie.

Hélas ! à presque tous !

Le bonheur est partout, lorsque l'on a votre âge, Enfans ! mais rien ne peut arrêter au passage

Votre printemps d'amour.

La jeunesse et la joie ont des ailes pareilles ; Chacun prend une fleur dans leurs fraîches corbeilles

Et la fane à son tour.

Quand on pense qu'un jour ce front pur, cette bouche Si fraîche encor, qu'à peine un sourire la touche,

Changeront de couleur; Que le temps sans pitié, sur ces traits que Ton aime, Viendra poser sa main , on ressent en soi-même

Une amère douleur.

Et pourtant il le faut; c'est ainsi qu'est la vie: Toujours l'heure qui fuit d'un regret est suivie

Depuis le gai matin Jusqu'au soir où , marchant sans trouble et sans prestige, On voit que bien souvent la fleur manque à la tige,

Le convive au festin.