LE SECRET

Tous n'avez rien compris à ce coeur qui vous aime, Et qui tremble d'oser se deviner lui-même,

Rien à ce cœur qui doit souffrir.

Oh ! quand donc viendra l'heure et triste et solennelle, Où l'ange de la mort me couvrant de son aile

M'annoncera qu'il faut mourir !

Ce n'est pas que la vie ait pour moi tant de larmes, Que ses fleurs soient déjà sans parfums et sans charmes,

Et ses fruits , amers ou sans goût.

De fleurs, de fruits la route au loin semble bordée; Si du trépas souvent je caresse l'idée.

C'est qu'alors je vous dirais tout.