PETRUS BOREL
Le piano que baise une main frêle
Luit dans le soir rose et gris vaguement,
Tandis qu'avec un très léger bruit d’aile,
Un air bien vieux, bien faible et bien charmant Rôde discret, épeuré quasiment,
Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.
Qu'est-ce que c’est que ce berceau soudain Qui lentement dorlote mon pauvre être ?
Que voudrais-tu de moi, doux chant badin ?
Qu’as-tu voulu, fin refrain incertain
Qui vas tantôt mourir vers la fenêtre Ouverte un peu sur le petit jardin ?
C’est le chien de Jean de Nivelle Qui mord sous l’œil même du guet Le chat de la mère Michel ; François-les-bas-bleus s’en égaie.
La lune à l'écrivain public Dispense sa lumière obscure Où Médor avec Angélique Verdissent sur le pauvre mur.
Et voici venir La Ramée Sacrant en bon soldat du Roy.
Sous son habit blanc mal famé, Son cœur ne se tient pas de joie,
Car la boulangère.. — Elle ? — Oui dam!
Bernant Lustucru, son vieil homme,
À tantôt couronné sa fiamme.….
Enfants, Dominus vobiscum |!
Place ! en sa longue robe bleue
Toute en satin qui fait frou-frou,
C’est une impure, palsambleu !
Dans sa chaise qu’il faut qu’on loue,
Fût-on philosophe ou grigou,
. Car tant d’or s’y relève en bosse,
Que ce luxe insolent bafoue Tout le papier de monsieur Los !
Arrière, robin crotté ! place, Petit courtaud, petit abbé, Petit poète jamais las
De la rime non attrapée !
Voici que la nuit vraie arrive.
Cependant jamais fatigué D'être inattentif et naïf, François-les-bas-bleus s'en égaie.
O triste, triste était mon âme À cause, à cause d’une femme.
Je ne me suis pas consolé Bien que mon cœur s’en soit allé,
Bien que mon cœur, bien que mon âme Eussent fui loin de cette femme.
Je ne me suis pas consolé, Bien que mon cœur s’en soit allé.
Et mon cœur, mon cœur trop sensible Dit à mon âme : Est-il possible,
Est-il possible — le fût-il — Ce fier exil, ce triste exil ?
Mon âme dit à mon cœur : Sais-je Moi-même que nous veut ce piège
D'être présents bien qu'exilés, Encore que loin en allés ?
VIHI
Dans l’interminable Ennui de la plaine, La neige incertaine Luit comme du sable.
Le ciel est de cuivre Sans lueur aucune ; On croirait voir vivre Et mourir la lune.
# Comme des nuées Flottent gris les chênes Des forêts prochaines Parmi les buées.
Le ciel est de cuivre Sans lueur aucune ; On croirait voir vivre Et mourir la lune.
Corneille poussive,
Et vous, les loups maigres, Par ces bises aigres
Quoi donc vous arrive ?
Dans l'interminable Ennui de la plaine, La neige incertaine Luit comme du sable.
”#o ROMANCES SANS PAROLES
Le rossignol, qui du haut d’une branche se regarde dedans, croit être tombé ‘dans “la rivière. Il est au sommet d’un chêne et toutefois il a peur de se noyer:
