SUR LA TOMBE DE CADIEUX

In endless night, they sleep. unwept, unknown. Thomas Moobe.

Sur un îlot désert de l'Ottawa sauvage, Le voyageur découvre, à deux pas du rivage, Un tertre que la ronce achève de couvrir : Un jour quelqu'un, ici, s'arrêta pour mourir.

L'humble tombe des bois n'a ni grille ni marbre ;

Mais, poète naïf, à l'écorce d'un arbre

Cet étrange mourant confia son secret,

Et dit, sa plainte amère au vent de la forêt.

La légende a doré cette histoire touchante :

L'arbre n'est plus debout ; mais le peuple qui chante,

Bien souvent, au hameau, fredonne en soupirant

La complainte qu'alors chanta Cadieux mourant.

O sinistre Ottawa, combien de sombres drames Dieu n'a-t-il pas écrits dans le pli de tes lames Et sur les flancs rugueux de tes âpres récifs ! Dans les ombres du soir, combien de cris plaintifs. Combien de longs sanglots, combien de plaintes vagues Ne se mêlent-ils pas aux clameurs de tes vagues ? Ah ! c'est que, sous tes flots et dans tes sables mous, Bien des corps délaissés dorment dans tes remous !

Ceux-là n'ont pas même eu leurs quelques pieds de terre: Leur linceul est l'oubli ; leur tombe est un mystère. Jamais, au fond des bois, le touriste rêvant Ne lira leurs adieux sur le bouleau mouvant ; Et, le soir, au foyer, nulle voix printanière Ne mêlera leurs noms aux chants de la chaumière. Pour eux nuls souvenirs, nul bruit de pas aimés. . . Dans vos tombeaux errants, pauvres perdus, dormez !