SCÈNE III

HiAKpr, FLO\lSE.

Eh biettj cher Hardy, sur ma foi,

■uréf

Hardy.

Non. Moi; pleurer? Quelle idée!

J'ai l'âme de bonheur ei de Joie inondée^ Et je me sens folâtre à n'en pouvoir guérir!

Lorsque en nous une vieille amitié va mourir, Celui qui se désole est. Je pense, un pauvre homme; Mais le sage, voyant qu'il faut la perdre, en somme, Rit, et la sait galment arracher de son cœur!

Cher poète j à quoi bon prendre cet air moque si l'ironie est morose.

Si vous troutej amer, comme' Je le suppose.

De nous quitter si vite, et de nous dire adieu Sans- avoir eu le temps de nous rasseoir un peu. Il fallait bien plutôt, — ce n'est pas une affaire, — Demeurer quelques jours ici.

Hardy, icL.un..

Moi! Pourquoi faire?

Pour voir un autre amant tout pris de vos cheveux Soupirer, et tout bas vous dire ces aiieux Qu'on écoute en silence et que la brise emporte ? Je resterais pour voir cela f

Que vous importe!

Hardy.

Dieu! — Que m'importe! — Ah çd! mais vous necomprenej Donc rien! Vous êtes donc bien aveugle! Teoej, Puisqu'elle me déchire, il faut que je vous dise La vérité. Vraiment, vous Ventendrei, Florise. Ecoutei, je vous aime et, commx au premier jour. Follement, ardemment, lâchement. Cet amour Me brûle. J'avais beau prendre un masque impassible. Je m'en nourris, j'en vis, j'en meurs.