PHILIPPE

Quelle colline, affreux désert, sans soleil, t'a nourrie, — dans la Scythie de Borée, vigne sauvage? — Est-ce chez les Celtes, sur ces Alpes toujours couvertes de neige et de glace? — est-ce le sol de l'Ibériade aux entrailles de fer? — toi qui as engendré ces grappes acides, qui ne mûrissent pas, — ces raisins qui versent des gouttes si acres?