L'HOMME D'HORACE

Janvier Ï910*

La ville qui devant les tourbes d'Attila Dressa, le Christ au poing, la Vierge de Nanterre Succombe à l'élément qui nous reprend la Terre, Car nul fléau de Dieu n'égale celui-là.

En amont, c'est Charybde, en aval, c'est Scylla Le flot fond sur le flot, panthère sur panthère, Et dans les laves du diluvien cratère Paris sombre. Dies irse, dies illa.

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Debout sur un ponton, à sa suprême planche, Impavidablement IL jette à l'avalanche Une perche qui plie au gré du tourbillon.

Il est sourd aux lazzis de la foule maligne Et met à tous les coups Tablette au corbillon : L'homme d'Horace c'est le pêcheur à la ligne