LES BERGERS CORSES

Mon hôte, un chevrier qu'eût aimé Théocrite, Et qui semblait le bouc de ses chèvres, debout, Les coudes au bâton comme un vieux marabout, Lisait la page d'oï par les astres écrite.

Soudain, les yeux errants du zénith au nadir,

Gomme si le grimoire avait une lacune,

Il jeta ce juron qu'on n'ose approfondir :

— Excremento, ce soir encore il en manque une!