BALLADE DE LA POMME DE TERRE FRITE

Je cherche, soit autour de moi, Soit sous la tente qui m'abrite, Le'sergent qui, de par le roi, M'interdise, en pleine néphrite, De chanter comme Théocrite, Et l'aveugle a son flageolet Dans sa masure qui s'effrite, Ou tout est larme, ou rien ne Test,

Des cent maux où Ton reste coi Aucun n'a l'âme aussi contrite Et n'est plus troublé dans sa foi A leur fatalité prescrite; J'ai rêvé la grève proscrite Où l'on serait l'heureux galet Insensible aux pleurs d'Amphitrite; Ou tout est larme, ou rien ne l'est.

ENVOI

Prince à l'humeur d'archimandrite, Lève avec moi ton gobelet A la pomme de terre frite!...

Ou tout est larme ou rien ne l'est.