SCENE III. 2i

^LIVIE R-LE-D AIM, à Simon Fourniei.

vjwî, et ce drôle de corps s'arrête souvent sous les fenêtres do /otie maison; particulièrement sous celles de votre ûlle.

NICOLE

Où est le mal ?

SIMON FOUR NIEZ

II a de si bonnes chansons ! (ii chante.)

Satan chez nous s'est fait barbier!

Il tient le rasoir....

Rencontrant le regard d'Olivier-le-Daim et achevant entre ses dents.

dans sa griffe !

(A part.) Oh ! le diable ! j'oubliais !

OLIVIER-LE-DAIM

Ces chansons, maître Fourniez, il paraît qu'on les écoute ici?

rsIGOLE, avec résolution.

Sans doute.

OLIVIER-LE-DAIM

Prenez garde. Il ne faudrait pas trop vous en vanter.

LE ROI

Pourquoi oela?

OLIVIER-LE-DAIM

C'est que, parmi ces chansons effrontées, qui ne respectent personne, —

LE ROL

J3 le vois.

OLIVIER-LE-DAIM, continuant.

Il y a une ceriaine Ballade des Pendus, comme on l'appelle, qui doit mériter la corde à celui qui l'a composée.

NICOLE, h part avec effroi.

La corde!

Eh quoil Nicole, c'est ce brave compagnon dont vous me parliez qui met ainsi en émoi tout le populaire?

« GRIxXGOlRE.

SIMON TOURNIEZ, au Rci.

Sait-il seulement ce qu'il fait? Gringoire, Sire, est un enfant.

OLIVIER-LE-DAIM

Un enfant méchant et dangereux, comme tous ses pareils 1 Les rimeurs sont une sorte de fous qu'on n'enferme pas, je ne sais pourquoi, bien que le plus sain d'entre eux soupe du clair de lune, et se conduise avec moius de jugement qu'une bête apprivoisée.

NICOLE, indignée.

Oïl! (Au Roi.) Est-ce la vérité, Sire?

LE ROI

Pas tout à fait, et messire Olivier-le-Daim est un peu trop fier. Vous semblez, Nicole, vous intéresser vivement à ce rimeur, qui vous a chantée?

NICOLE

Oui, Sire. J'avoue hautement que je l'aime.

LE ROI

Vous l'aimez ?

NICOLE

Cordialement. Et si Gringoire n'était fier comme l'empereur des Turcs, il aurait toujours chez nous une place au foyer et un bon repas. Quand je le vis pour la première fois, c'est il y a trois ans, par le rude hiver qu'il fit alors, où pendant deux mois la terre fut toute blanche de neige. Gringoire était assis sous le porche d'une maison de la rue du Cygne ; il avait sur ses genoux deux petits enfants égarés qu'il avait trouvés pleurant après leur mère, et grelottant de froid. II avait ôté de dessus ses épaules son méchant pourpoint troué pour les envelopper dedans, et, resté à demi nu, il berçait les petits, en leur disant un cantique de la sainte Vierge.

LE ROI, après avoir rêTé.

Je veux voir ce Gringoire.

OLIVIER-LE-DAIM, décoaoerlé.

Ah!