EXTRAIT DE DUPERRON

IMITATIOlf J>11 P8AVM1 103.

Esprit qui fai6 moavoîr mes nerfs et mes artères. Qui formes ma parole, et distingues ses sons. Qui consacres ma bouche, et l'ouTres aux mystères, Bëais le sonrerain en tes saintes chansons.

0 non pareil auteur des choses non pareilles, Dont le pouToir s*égale avee la Tolonfél Ton être et tes effets sont tout pleins de merreilies» Et mon style est par trop du sujet surmonté.

La gloire aux ailes d^or ton haut Irdne environne ; Tu fais seoir à tes flancs la pompe et la grandeur ; L*auguste majesté de rayons te couronne. Et comme d^un manteau tu te vêts de splendeur.

Pour luisant pavillon, tout à Tentour du monde, Tes mains du clair Olympe ont Tazor épandu. Congelant au-dessous le froid amas de Tonde, Dont le trésor coulant en voûte est suspendu.

Par les plaines de Pair, carrière des nuages. Tu promènes ton char d'éclairs étinoelant. Attelé d*aquiIons et de bruyans orages, Et sur le dos fumeux des tourbillons roulant.

Là rorgueilleux sapin, qui sert à la cigoigne De séjour éjevé pour voisiner les deux, Roi des vertes forêts, jusqu^aux aslres éloigna Sur tous les autres bois son chef ambitieux.

Des animaux errans par les ombres secrètes L^Éternel prend le soin en diverses façons : II donne aux cerfs légers les hauts monts pour retraites. Et les rocherjs creusés aux piquans hérissons.

Afin de leur marquer les mois et les journées, n a formé la lune au visage inconstant ; Et du soleil en long les carrières bornées^ Pour aller Tunivers tour 4 tour visitant.

Seigneur, tu fais couler les ténèbres humides ; Et la nuit, qui du ciel vient allumer les yeux. Ramène à pas muets sous ses ailes timides, La crainte, le silence et le somme ocieux.

DE LA LITTÉRAtURE FRANÇAISE. M9

Alors lesders troopeoiii) (^ae nulle horreur ii*c^flfiroie,

Sortent dea-bols cou ver is, par la faiin irrités ;

Et le roux lioneeao. qui rugit pour la proie,

Te demande, Seigneur, ses mets ensanglantés. ' ~

Puis soudain que Taurore au matin se réveille, Entr*ouvrant TOrient des pointes de ses rais. Et semant dedans Tair mainte rose vermeille, Ce peuple ravissant se retire aux forèls.

AdoQÎe PJboibnie sans crainte à son labeur s^emploie^ . i Pendant que le sommeil les enchaîne à leur tour, Jusqu'à tant que le soir, qui ses voiles déploie. Serre et cueille en naissant les reliques du jour.

0 combien de tes faits merveilleuse est Thistoire, Et combien de tes mains Toùvrage est accompli ! La terre sert, Seigneur, de théfttre à ta gloire. Et de tes dons secrets l'Océan est rempli ;

Cet immense Océan, qui de scs^bras liquides ' Presse le monde épars en tant de régions, Cet élément coulant dont le reflux tu guides. Où le peuple écaillé fend Peau par légions. :'-

Là les grands animaux et les petits se jouent ; Là le pin vagabond, en nef se transformant. Tend la voile inconstante aux vents qui la secouent, Et traverse des. flots le sillon écumant.

Là rénorme baleine, en son humide empire. Sous le mai'bre de Tonde exerce ses ébats ; Et son ventre profond, qui les vagues respire, Des poissons engloutis fait ses larges repas.

Tout ce qui vit sur terre, ayant poumons et veilles, Tous les monstres plus froids dans la mer en/ermés, Et tout le camp volant dont Tair peuple ses plaines, Te demandent. Seigneur, leurs mets accoutumés.

Détournes-tu, Seigneur, tant soit peu ton visage : Leurs forces tout à coup se sentent décliner ; L^àme les abandonne, et, sous une autre image. En leur première poudre on les voit retourner.

Puis, comme ton: esprit derechef se promène Parmi Tair, siir la terre, et dans ie sein des eaux. Ce doux souffle animé, cette vivante, haleine. Repeuple Tunivers de citoyens nouveaux.

470 HISTOmK

Et ui <|ai fiif mouvoir omi nerfs et mm artèr0B« Qui formes ma parole* et dktiogiies mes sotts^ Qai consacre» ma boncbe* et i^oavres ans mystères. Exalte-le, mon âme, en tes saintes ehansons.

N» 58, page 255.

EXTRAIT DE THÉODORB DE BÈZ£«

WnAQWÊMMT n*AmÊUkMAM •AOmfVlAltV, «ttAClÉSIB «AmÉB.I

ÂBRAHiM.

Voilà mon fils Isaç qui se poormeine,

0 pauvre enfant 1 à nous pauvres humains.

Cachant souvent la mort dedans nos seins I

Or çà, mon fils, hélas I que veux-je dire?

ISAAG.

Plalt-ilt mon père ?

ABBAHAM.

Hélas r ce mot me tue.

Mais si faut-il poortaut que m^évertue.

Isac, mon fils, bélas I le caur me tremble.

ISAAC

Vous avex peur, mon. père, ce me semble*

ABBAHAM.

Ha ! mon ami, je tremble voirement, Hélas ï mon Dieu f

Dites-moi hardiment Que vous aveZ) mon père, sUl vous plaît.

ABBAHAM.

Haï mon ami, si vous saviez que c^est. HisërieoAk 1 à Bien I mteérmorde l Mon fil»^, mon fils, voyest-vons «este àorde, Ce bois, «e feo, et ce couteau iey 7 Isac, Isac,> c'est pour vootf 4oat eeey.

•ATHAll.

Ennemi suis de Dieu et de nulure.

Mais pour certain cesle chose est si dure^ Qu^en regardant ceste unique amitié.

Bien peu s'en faut que tt*eii aye pitié.

ABRAUAll.

Hélas t Isac I