L'ENRHUMÉ (1). — CAPRICE

Je n'ai point d'ennemi , je n'ai point de procès ; Mon argent dans le jeu trouve un plus doux succès. La mort n'a point coupé la trame de mon père Et ne peut de longtemps attenter sur ma mère. Un savant conseiller, favori des neuf Sœurs , Sur ma prose et mes vers m'écrit mille douceurs; flf On m'offre, si je veux, pour l'hymen ime tille

Belle comme le jour et de bonne famille , Enfin tout me promet un plus heureux destin : Et je pleure pourtant du soir jusqu'au matin ! Je sens mes yeux baignés d'une humide amertume. Qui vous fait donc pleurer? direz-vous. — C'est un rhume Un déluge de fiel en mon corps répandu , De l'absinthe liquide et du poivre fondu. Le ciel, de ce fléau , nous frappe en sa colère : 11 nous fait mieux par là sentir notre misère ; Par là de nos forfaits il punit mieux l'horreur Et nous les fait pleurer avecque plus d'aigreur. Ainsi, quand tout à coup devenu lâche et traître , Pierre jusqu'à trois fois eut renié son maître Et que, d'un saint remords divinement touché , Il eut au chant du coq reconnu son péché, On sait que de ses yeux, instruments de ses peines , Jaillirent à longs flots deux amères fontaines; Mais de ces flots salés, de ces pleurs si féconds, On ne sait pas qu'un rhume était l'unique fonds :

(1) La Monnoye nous révèle dans cette pièce, qu'il intitule Un Caprice, beaucoup de traits de son caractère, et entre autres sa passion bien connue pour le jeu. La Monnoye, âgé alors de 30 ans, commençait sa célébrité en remportant le premier prix de poésie que venait de fonder l'Académie française.

Il l'était cependant, et quiconque s'en moque,

C'est la sainte parole et non pas moi qu'il choque.

On y voit près du feu ce vieillard un peu prompt

Pester, jurer, suer et s'échauffer le front,

Puis, d'un vif repentir suivant la violence,

Prendre l'air aussitôt pour pleurer son offense.

Ce combat si soudain du froid avec le chaud

Emut au pénitent la région d'en haut,

D'où coula par ses yeux une double rivière

Dont un rhume obstiné fut la triste matière.

Pour moi qui bec à bec n'ai jamais eu l'honneur

De voir, comme Simon, la face du Seigneur;

Moi qui ne fus jamais témoin de ses miracles,

Qui n'ai point de sa bouche entendu ses oracles ,

Qu'il n'a point honoré des clefs de son palais ,

Je ne l'ai de sang froid désavoué jamais.

On n'a point à la voix d'une faible servante

Vu mon zèle abattu ni ma foi chancelante.

11 est vrai qu'autrefois, quand le sort inhumain

M'arrachait dans le jeu mon argent de la main ,

On m'a souvent ouï dans mon malheur extrême

Sur tout autre joueur raffiner en blasphème;

Mes jui'ements sortaient l'un sur l'autre entassés :

Mais mon argent perdu me châtiait assez ,

Et le ciel équitable, excusant la coutume,

Aux cruautés du jeu n'ajoutait point le rhume.

Un meilleur astre enfin, par un juste retour.

De vaincu me rendant le vainqueur à mon tour,

Je me suis corrigé de cette impatience ,

Et je ne jure plus que par ma conscience.

Que certes, sur mon ame, ou foi d'homme de bien,

Et tel autre serment séant au bon chrétien.

Ma résolution ne s'est point démentie ;

Je n'ai pris Dieu depuis ni ses saints à partie ,

Et quand une disgrâce a suivi mon bonhein-,

J'ai perdu mon argent , mais non pas ma froideur.

Pourquoi donc aujourd'hui, malgré mon innocence,

Un rhume trop mutin iasse-t-il ma constance?

D'où me vient ce torrent de malignes humeurs?

Quel crime ai- je commis digne de tant de pleurs?

Mon cerveau par mes yeux se perdrait goutte à goutte

Si mon nez à l'envi n'en partageait la route.

J'ai les bras languissans , le regard effaré ,

Le visage bouffi, le gosier altéré.

Mon palais, corrompu d'une saveur étrange,

Donne un goût de salpêtre à tout ce que je mange ,

Et mon étonnement surtout est sans égal

De ne pouvoir trouver la source de mon mal.

Je n'ai point de Bacchus excédé la mesure

Ni de mets superflus accablé la nature.

De la nuit en hibou je ne fais point le jour ,

Je n'use pas mes reins au service d'amour :

Ils m'ont beau demander les remèdes extrêmes ,

Je leur laisse le soin de s'alléger eux-mêmes,

Et qui voit de mes draps les chiffres amoureux

Voit qu'un beau songe est tout ce qui me rend heureux.

Sans y penser à mal je sème la fleurette,

Et j'ai pour les effets la conscience nette (1).

Enfin, ce qui me tient justement alarmé,

Je me trouve innocent , et je suis enrhumé.

Mon corps mince et douillet fuit tout rude exercice,

Et la chasse, et le mail, et la paume , et la lice ;

D'un régime soigneux je prends la sûreté,

Et cependant un rhume ébranle ma santé !

Ce rhume est du bon Dieu peut-être une visite

Pour me faire, en souffrant, un sujet de mérite.

Dans le monde dévot souvent l'affliction

Est un signe assuré de notre élection.

Aux épines du siècle un méchant fait la nique;

Mais un bon n'est jamais sans mouche qui le pique.

(1) La Monnoye nous fait connaître par ce vers qu'il était plus licencieux dans ses propos que dans ses actes. C'est l'opinion qu'on doit avoir, tout en déplorant le fâcheux tribut payé par lui à son siècle.

Dieu laisse rarement ses favoris en paix ,

Et de son amitié nous faisons tous les frais.

Une telle amitié cependant m'effarouche :

Je perdrais volontiers cette pierre de touche.

Retirez vos présens , trêve , trêve , Seigneur,

A votre humble vassal vous faites trop d'honneur ;

Traitez-le sans façon , vos caresses le tuent ,

11 est mort si pour lui vos bontés continuent.

Aimons-nous moins, Seigneur; ou, s'il faut nous aimer,

Faites-moi des faveurs que je puisse estimer.

J'ai besoin de vigueur : donnez-m'en , j'en demande ,

Et rabattez-le-moi plutôt sur ma guirlande :

Autant m'est dans le ciel, quand j'y serai placé.

Un marchepied tout nu qu'un siège tapissé.

Non , je ne prétends point grossir la compagnie

Des héros dont le nom pare la litanie :

11 en est déjà tant , que les pauvres mortels

N'ont plus pour les loger de niches ni d'autels.

Qu'importe, après ma mort, qu'on révère mon buste?

Ne me suffit-il pas de me sauver tout juste?

Et voudrais-je, après tout, que l'on pût dire un jour

Qu'un Seigneur comme vous me dût quelque retour?

Ne me chargez donc plus d'une grâce inutile ;

Reprenez cet amas et de phlegme et de bile ;

Réservez , s'il vous plaît , ces dons à d'autres gens ,

Et me laissez sauver tout comme je l'entends.

Dois-je m'imaginer, hypocondre bizarre,

Que je deviendrai saint à l'aide d'un catharre ,

Puisque , lorsqu'il fatigue et mon nez et mes yeux ,

Je sens languir mon zèle et mes élans pieux?

Souvent à m'essuyer je passe une heure entière :

Ces longs ruisseaux de pleurs morfondent ma prière ,

Et, sur le livre ouvert tombant hors de saison ,

Au fort de ma ferveur effacent l'oraison.

Je ne fais que cracher, je tousse, je renifle;

J'entends , en me mouchant , mon oreille qui siffle ,

Et si je pousse au ciel trois mots mal entonnés,

Ma bouche, en les poussant , parle moins que mon nez.

Je devrais, je le sais , vous otfrir mon supplice , De ce rhume cruel vous faire un sacrifice , Vous étaler Tardeur de mes intentions Et mettre tout à prix , jusqu'aux distractions ; Mais à de tels efforts je ne puis me contraindre : Quand le mal me saisit, je ne sais que me plaindre Je sens ce que je souffre et laisse aux plus adroits Le secret délicat de ménager leurs croix : Cette route , à mon sens , est une route obscure , Je ne me connais point à ce genre d'usure ; J'aime mieux , sans chercher tant de subtilité , Un peu moins de mérite et beaucoup de santé.

Ma femme, ne pouvant ni boire ni manger Qu'elle ne rejetât le manger et le boire,

Se voyait dans un grand danger

De passer bientôt l'onde noire.

Burette, embarrassé plus que l'on ne peut croire, Lui proposait des bains , tournait autour du pot; Mais Colot , qui du mal voit la cause secrète, Ordonne la saignée , et sans autre recette

Guérit la malade aussitôt.

Rare effet d'un coup de lancette !

Ma femme dans l'instant rompt sa longue diète,

Mange, boit, et, grâce à Colot, Elle n'a rien depuis rejeté que Burette (1).

15 novembre 1724.

(1) Burette et Colot, deux médecins de l'époque. A