MOURIR

J'ai, disait l'aimable Silvie, Sur la tête vingt ans et plus; Mais j'en voudrais avoir vingt encor par dessus,

Tant je me lasse de la vie.

Vous n'avez, lui dis-je, entre nous, Pour satisfaire votre envie.

Qu'à me laisser monter sur vous.

Madrigal que je fis dans le temps de la conversion de mes biens en billets de banque, l'an 1720 (1).

Viens, douce mort, viens contenter Fenvie D'un bon vieillard de vivre dégoûté.

Qui dès longtemps à venir te convie.

Maux si cruels coup sur coup l'ont maté Qu'il ne lui faut pas moins en vérité , Pour réparer les chagrins de sa vie, Qu'une éternelle insensibilité.

(1) Le système de Law a été cause de la ruine complète de La Monnoye. Il dut en concevoir une douleur d'autant plus profonde qu'il passait pour peu prodigue. Sa position était cruelle ; car il se trouva dans la triste nécessité de vendre jusqu'aux médailles qu'il avait obtenues comme prix académiques. Mais à cette époque on n'encourageait pas seulement les lettres, on venait à leur secours : Le duc de Villeroi, qui ne connaissait La Monnoye que de réputation, lui fit une pension de six cents livres; une société de libraires de Paris lui en constitua une de pareille somme. Glucq de Saint-Port, membre du Grand Conseil, offrit à La Monnoye de lui acheter ses livres, sous le prétexte qu'ils étaient chargés de notes marginales curieuses. Il lui en offrit dix mille Uvres, et ajouta déUcatement la condition que son vendeur conserverait pendant tout le temps qu'il vivrait la jouissance de sa bibliothèque. — Eh bien, malgré l'atteinte profonde portée à sa fortune, malgré la vente forcée de ses médailles d'honneur, La Monnoye ne put résister, même sur ce triste sujet, au démon de l'équivoque. On connaît sans doute les vers suivants ; je ne les reproduis que comme un des traits les plus saillants du caractère de notre poète :

Les prix du pauvre La Monnoye Du système fatal sont devenus la proie. Ciel ! faut-il perdre ainsi tout le fruit de mes vers !

Ce coup me perce les entrailles ;

Et, pour d'assez belles médailles , 11 le faut avouer, c'est un vilain revers

naïveté.

Messire Yvon confessait grand Thibaud , Qui, plus naïf que Ton ne saurait croire, De ses méfaits lui racontant l'histoire : « Ardé, dit-il, pas ne suis trop ribaud, Et si vingt fois ai fait la drôlerie, 11 est bien vrai qu'accuser il en faut Le bon marché ; jugez-en, je vous prie : Un carolus en faisait la raison.

— Un carolus ! répond messire Yvon , Voilà, voilà ce qui perd mes ouailles.

De la friponne il faut savoir le nom.

Qui livre ainsi sa chair pour peu de mailles ; Nomme -la-moi. » Lors Thibaud lui répond : « Quelque niais! si vous saviez l'affaire, Vous même iriez en prendre votre part.

A si bon prix qui ne le voudrait faire?... »