CHAPITRE XIII

Ainsi le veut amour, ne sait comment,

Qu’un peu la hais trop amoureusement.

Enfin il a recours aux grands moyens des poètes provençaux : il veut mourir , et cela bien sérieusement ; car il imitera le rossignol, et périra à force d’aimer et de chanter :

Mourir me faut, amoureux en chantant.

En chantant veux ma douleur découvrir Quand j’ai perdu ce que plus désiroie.

Las ! je ne sais que puisse devenir;

• Et ma mort est ce dont j’espère joie ;

Il me faudra à tel doulor languir,

Quand je ne puis ni véoir ni ouïr

Le bel objet à qui je m’attendoie (me confiois).

Au milieu de bien des fadeurs il y a déjà dans cette poésie du bel esprit, et par conséquent de l’esprit ; il y a quelquefois aussi de la vérité, comme dans la passion de l’auteur. Il est aujourd’hui certain que Thibaut fut amoureux de la reine Blanche, mère de saint Louis1. Cette circonstance jette de l’intérêt sur quelques détails de ses chansons, en rendant ses allusions plus transparentes :

Celle que j’aime est de tel seignorie Que sa beauté me fit outrequider ;

Quand je la vois je ne sais que je die,

Si suis surpris que ne l’ose prier.

Dans la strophe suivante, Thibaut nous peint d’une manière amusante la gaucherie et l’embarras de ses propres aveux :

Il est d’aucuns qui me veulent blâmer,

Quand je ne dis à qui je suis ami ;

Mais nul déjà ne saura mon penser,

Nul qui soit né, hors vous à qui le dis Couardement, à pavour, à dontance :

Vous pûtes bien alors, à ma semblance,

Mon cœur savoir.

Dame, merci ! donnez-moi l’espérance De joie avoir.

Les vers qui suivent ne sont plus une fade répétition des

I. Voyez les preuves qu’en donne M. P. Pâris, Romancero français, p. 178 et suivantes.

chansons provençales, on y trouve un mélange aimable d’esprit et de sensibilité. C’est déjà quelque chose de Ghaulieu :

Mes chants sont tous pleins d’ire et de doulour ;

Et je ne sais si je chante ou je plour.

Il a vu sa maîtresse en songe et souhaite de prolonger son bonheur.

Aucune fois je l’ai vue En songe tout à loisir....

Lors je pleurois tendrement.

Oh! je voudrais en dormant Écouler ainsi ma vie !

Moult me sus bien éprendre et allumer A son accueil, à son naissant sourire.

Qui l’entendroit si doucement parler Sans de son cœur penser être le sire?

Par Dieu! Amour, je puis bien vous le dire,

Il vous fait bon servir et honorer,

Mais aisément on peut s’y trop fier.

Pour un disciple des troubadours, Thibaut secoue bien rudement la chaîne du lieu commun. Il condamne toutes ces descriptions du printemps si chères à nos anciens poètes :

Fleur ni feuille ne vaut rien en chantant,

dit-il. Il raille agréablement les exagérations qu’il avait imitées, ces éternelles menaces de mourir d’amour. Il laisse paraître à la dérobée ce certain bon sens champenois, qui tient si bien le milieu entre la naïveté et la malice.

Madame, je vous le demande,

Pensez-vous ne soit pêché •D’occire son vrai amant?

Oïl voir; bien le sachiez.

S’il vous plaît, ne m’occiez ;

Car, je vous le dis vraiment,

Quoique l’amour soit tourment,

Si vous m’aimez mieux vivant,

Je n’en serai point fâché.

Le roi de Navarre resta en efiet vivant et bon vivant, gras et replet en réalité; malade d’amour seulement par métaphore. C’est ainsi qu’il se peint lui-même dans les tensons,