Grand tableau magique
4. La Vérité tout entière sur les vrais acteurs de la journée du 2 septembre 1792.
5. Journal d’un voyage en France, par Moore. Philadelphie, 1794.
La SOCIETE FRANÇAISE
séance. — Mille rumeurs, — des bouffées de bruit qui, par instants, entrent dans la salle du dehors et du café Payen ; — les glapissements étouffés des colporteurs qui crient le Procès de Charles Ier à toutes les avenues de l’assemblée 1 ; — une clef qui grince dans une serrure de tribune; — mille bruits que scande de moment en moment une voix grêle : la mort ! — une voix forte : la mort ! — une voix émue : la mort ! — une voix ferme : la mort ! — Il est nuit; les lueurs vagues promenées sur les coins de la salle rendent la scène étrange. Des hommes qui votent, on ne voit que le front, et les clartés pâles des flambeaux le font blanc. — Le sommeil pèse sur les yeux; la fatigue courbe les têtes. Voici un votant qui dort; on l’éveille. Il monte à la tribune : la mort! — il bâille et il descend. — La salle rit : c’est Duchastel qui, malade, vient en bonnet de nuit voter contre la mort. — Cependant, dans les tribunes réservées, ce ne sont que gaies cavalières, minces vertus, frais minois, tout entricolorés de rubans; elles caquettent, grignottant des oranges pendant le ballotage de la tête d’un roi. Un conventionnel vient, salue, les liqueurs arrivent, les demoiselles de humer; puis elles regardent, se rejettent au fond de la loge, font la moue et disent : — « Combien encore ?» — se remettent, et écoutent tomber dans les demi-ténèbres : la mort !
Au-dessus d’elles, là-haut, dans les tribunes publiques, le peuple boit vin, eau-de-vie, et trinque chaque fois que vibre sourdement : la mort ! — et les aboyeuses qui y ont, — révélera plus tard Fréron, — leurs places marquées, et la robuste mère Duchêne font de gros ha ! ha ! quand elles n’entendent pas bien : la mort !
1. Journal d'un vcyage en France , par Moore. Philadelphie, 1794.
Et, tandis que la France décide si elle tuera, — des femmes avec des épingles piquent des cartes à chaque vote : elles ont parié le régicide! La tribune dit : la mortl l’épingle pique; la carte avance1.
Mais dans le cœur de ce Paris lamentable, que sont donc ces cheminées toujours fumantes? Qu’est cette forge toujours en haleine, qui veille toute la nuit, toutes les nuits? — C’est Méot, le restaurateur Méot; ce sont les fourneaux de Méot. O Paris, cerveau et cuisine du monde ! La mort vendange dans tes rues : Méot te reste, et tu oublies avec le ventre ! — Il semble qu’Isaïe ait écrit pour les Français de ce temps : « Vous ne penserez qu’à vous réjouir et à vous divertir, à tuer des veaux et à égorger des moutons, à manger de la chair et à boire du vin : Mangeons et buvons, direz-vous, nous mourrons demain. » — Méot ! dans cet angle de la rue des Bons-Enfants, paradis oublié dans la cité dolente! Des cassolettes d’or, autour des tables où se versent les précieuses liqueurs, l’encens s’échappe et monte en nuages odorants 2. Voici la chambre verte, bientôt historique, où va se rédiger une constitution, le contrat d’un peuple, la constitution de 1793, la constitution Méot, comme on dira3. — Salles d’Apollon, où Lucullus se reconnaîtrait chez lui ! Les crûs opimiens, surprises et recherches exquises, toutes les féeries gourmandes ! vaisselle plus précieuse que l’airain de Corinthe, et l’eau à la neige que les esclaves versaient sur les mains des convives antiques! — Soudain, comme du sanglier fendu de Trimalcion , laissant s’envoler une volée de
