LS HISTOIRE DU RÉALISME ET DU NATURALISME

Laisse une empreinte sur le sable.

La Gloire a dit : « Fils de douleur, , Où veux-tu que je te conduise?

Tremble ; si je l'immortalise J'immortalise le malheur. »

Malheur! oh ! quel jour favorable De ta rage sera vainqueur?

Quelle main forte et secourable Pourra L'arracher de mon cœur?

Et dans cette fournaise ardente, Pour moi noblement imprudente, N'hésitant pas à se plonger,

Osera chercher dans la flamme, Avec force y saisir mon âme

Et l'emporter loin du danger ? + Écrit en 4820.

Des chefs d'école et des mattres, il convient de passer au groupe de travailleurs plus modestes, phalange martiale, ayant apporté chacun leur pierre d'attente ou de liaison; ayant donné par conséquent un gage certain de sentiment vrai, troublant, ou profond.

C’est ce que j'appellerai la première poussée du siècle.

Tout le monde d’ailleurs connaît ou relit la plupart de ces œuvres et je ne puis pas faire, ici, office de répétiteur.

L'impression soudaine, le cri d'un peuple sortant à peine des luttes intérieures, c'est là le grand mobile, le point d'exclamation de Barbier.

Lui, comme Béranger, représentent une heure de la vie nationale, heure de victoire pour une opposition libérale longtemps contenue, rompant ses digues et se faisant justice sur le pavé des barricades de 1830.

Il exprime le réalisme de la guerre fratricide, si largement peinte par Victor Hugo à une autre époque néfaste de notre histoire.

Une révolution se fait rarement au profit du peuple qui y laisse sa verdeur et son sang.

Elle profite aux ambitieux, elle élève les impatients, elle se fixe en de nouveaux abus et devient ainsi un éternel recommencement que le pays ne peut indéfiniment subir, car les appétits grandissent avec l'attente, et ils sont souvent pressants.

La Curée, le Lion, la Popularité, l'Idole, etc.

En 1830, la Curée était déjà en situation.

Qui ne prête son large flanc Qu'à des gens forts comme elle, et qui veut qu'on l'embrasse Avec des bras rouges de sang.

C'est la vierge fougueuse, enfant de la Bastille, Qui jadis, lorsqu'elle apparut

Avec son air hardi, ses allures de fille, Cinq ans mit tout le peuple en rut ;

Qui, plus tard, entonnant une marche guerrière, Lasse de ses premiers amants,

Jeta là son bonnet, et devint vivandière D'un capitaine de vingt ans :

C'est uno femme, enfin, qui toujours belle et nue, Avec l'écharpe aux trois couleurs,

Dans nos murs mitraillés tout à coup reparue, Vient de sécher nos yeux en pleurs

De remettre en trois jours une haute couronne Aux maios des Français soulevés,

D'écraser une armée et de broyer un trône Avec quelques tas de pavés.

Mais, Ô honte! Paris, si beau dans sa colère ; Paris, si plein de majesté

Dans ce jour de tempête où le vent populaire Déracina la royauté,

Paris ei magnifique avec ses funérailles, Ses débris d'hommes, ses Lombeaux,

Ses chemins dépavés et ses pans de murailles Troués comme de vieux drapeaux;

Paris, celte cité de lauriers toute ceinte, Dont le monde entier est jaloux,

Que les peuples émus appellent tous la sainte, Et qu'ils ne nomment qu'à genoux;

Paris n'est mointenant qu'une sentine impure, Un égout sordide et boueux,

Où mille noirs courants de limon et d'ordure Viennent trainer leurs flots hon'eux;

Un taudis rogorgeant des faquins sans courage, D'effrontés coureurs de salons,

Qui vont de porte en porte, et d'étage en étage, Gueusant quelques bouts de galons;

Une balle cynique aux clameurs insolentes

Où chacun cherche à déchirer,

Un misérable coin de guenilles sanglantes

Du pouvoir qui vient d’expirer.

COMMENCEMENT DU XIX* SIÈCLE. ot

O poète, Ame ardente, en qui l'amour ruisselle Organe de la vie, as-tu peur du néant ?

Ne penche plus ton front sur les choses qui meurent: Tourne au levant tes yeux, ton cœur à l'avenir.

Les arbres sont tombés, mais les germes demeurent. Tends sur ceux qui naltront tes bras pour les bénir.

Poète aut longs regards, vois les races futures. Vois ces bois merveilleux à l'horizon éclos;

Dans ton sein prophétique écoute les murmures ; Écoute! au lieu d'un bruit de fer et de sanglots,

Sur des coteaux baignés par des clarté sereines, Où des peuples joyeux semblent se reposer,

Sous les chênes émus, les hêtres et les fresnes On dirait qu'on entend un immense baiser.

Ce baiser de paix et de foi s’est bien éloigné de nous, mais nous devons toujours y aspirer, sans défaillance.

C'est une autre face de la nature qu'embrasse et révèle Joseph Autran, La mer et ses périls, la tempête et la vague terrible de l'immensité.

..… Avoir livré bataille à tous les éléments; Avoir souffert la faim, la soif, tous les tourments Toutes les lentes agonies Être mort dans la glace, être mort dans le feu, Et n'avoir même ps, pour y dormir un peu, Un sillon de terres bénies.

Héroïques soldats dont nul n'a su les noms, Combien qui sont tombés sous le feu des canons Pointé par les floltes rivales, Quand les vaisseaux des rois, trouant leurs flancs d'airain, Se disputaient entre eux, au champ d'honneur marin, Le prix des victoires navales |

Royaumes de la nuit, que seuls nous connaissons ;

Profondeurs où les corps, pénétrés de frissons, Boivent le froid par tous les pores;

De l'enfer maritime, horribles cavités

Où l'éternel roulis brise nos fronts heurtés Aux flancs durcis des madrépores.

Là, sur le lit fangeux de ses bas-funds obscurs,

Les êtres les plus lourds, les plus froids, les plus durs, Vivent l'universelle vie ;

Le stupide corail lui-même vit un peu :

La féconde chaleur du grand foyer de Dieu A nos membres seule est raviel

Près de nous, par troupeaux que nul n’a dénombrés, Passent dragons squameux, phoques, chiens azurés ; Qui vont partout cherchant leurs proies.

Les moris les plus glacés tressaillent cependant, Ils revivent d'horreur quand ils sentent la dent Des milandres et des lamproles

Que nous serions, hélas! loin de vous engloutis Sous l'épais lincaul des eaux noires;

Et que les souvenirs que nous avions laissés,

Plus vite que des mots sur le sable tracés, Seraient rayés de vos mémoires?

Voilà certainement un tableau saisissant et horrible, évoquant, le jour des Morts justement, la pitié la plus intense et s'inspirant des sentiments les plus compatissants. Nous devons dire pourtant que nous y trouvons plutôt la représentation d’un spectacle émouvant, la recherche du mot hideux, bien qu’approprié, que la compassion aux agonies suprêmes, la chaleur des combats sans fin ni merci dans le cercle de l'humanité.

J'opposerai donc à ce tableau un autre vivant parallèle des luttes incessantes des éléments et du cœur humain.

Il est de Ch. Baudelaire dont

La jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage Traversé çà et là par de brillants soleils.

Baudelaire est le point de contact entre les écrivains de 1830 et l’école nouvelle dont il est le promoteur.

Charles Baudelaire.