CONGÉ FINAL A MON LIVRE

Tu sors enfin de mes mains pour voler de tes propres ailes, ô mon livre bienaimé, le fils de mes vieux jours, fruit d’un travail de toutes mes journées, de toutes mes nuits, de toutes mes heures pendant l’espace de deux ans accomplis et révolus ; tu entres enfin dans le monde , livré à ta fortune et maître de ton sort. Je t’ai constitué le dépositaire de tout ce que je porte avec moi dans mon pèlerinage, de tout ce que je sens et de tout ce que je sais, de mes souvenirs et de mes espérances. Je n’ai rien dissimulé, je ne me suis rien réservé dans ce que je t’ai donné; tu es mon légataire universel, à charge de faire une heureuse distribution de ma fortune. Donc, ainsi que tes frères aînés, arrive de plein vol aux quatre parties du monde, pour parler une langue connue de tous. Va apprendre aux hommes que les plus nobles conquêtes, j’allais dire la plus belle religion, se trouvent dans l’étude de la nature, et que les plus pures jouissances se résument dans la santé et dans la bonté. Tes succès ne dépendent plus de moi; il ne me reste que la conviction bien douce de n’avoir rien oublié pour compléter ton bagage et tracer ton chemin. Il était temps de nous séparer l’un de l’autre; je sens que la fatigue me prenait; et jamais je n’ai apprécié, comme en t’adressant ces derniers adieux, le sens délicieux de ce qu’ont voulu dire mes devanciers dans la carrière, quand, arrivés à la dernière page, à la dernière ligne de leurs longues et laborieuses élucubrations, ils scellaient le volume de cette phrase sacramentelle :