LE MOINEAU

Rien n'est plus utile, rien n'est meilleur que d'avoir des ailes.

Aristophane. Les Oiseaux.

Nous traversions une prairie Dont le gazon à ciel ouvert Brillait d'un éclat de féerie; Et sur son riant tapis vert.

D'où s'enfuit la blanche colombe Emportant son léger fardeau, Nous vîmes un éclat de bombe Que la pluie avait rempli d'eau.

Tirailleur précédant sa troupe , Un oiselet, un moineau-franc Buvait à cette large coupe, Dont le dehors, taché de sang.

Était enfoncé dans la boue.

Sans songer à rien de fatal. L'oiseau folâtre, qui se joue, Y buvait le flot de cristal.

Dans la prairie, où se lamente Le zéphyr aux parfums errants.

Je vis cette chose charmante , Et je m'écriai : « Je comprends!

Je comprends enfin. O prairie.

Sous ton beau ciel aérien Ceux qui font la rouge tuerie Ne l'auront pas faite pour rien!

Je disais parfois, je l'avoue.

Pensant à ce qui nous est cher:

A quoi sert le canon qui troue Toutes ces murailles de chair?

A quoi bon tant de meurtrissures?

Et, sous la mitraille de feu, Toutes ces lèvres des blessures Que l'on entend crier vers Dieu ?

Guerre ! il faut que tu me révèles Pourquoi tes coursiers , en chemin , Foulent des débris de cervelles Où vivait le génie humain !

Oui , je parlais ainsi , poëte Ayant en souverain mépris La bataille, sinistre fête. — Mais , à présent , j'ai tout compris !

Non, ce hideux massacre, où l'homme Égorge l'homme sans remords, N'était pas inutile, en somme, — Puisque les amas de corps morts ,

Tant de dépouilles méprisées, Ces pâles cadavres cloués A terre, ces têtes brisées.

Tous ces affreux ventres troués

Aboutissent à quelque chose.

Car s'éveillant, ô mes amis, Sous le regard de l'aube rose , Ce champ plein de morts endormis ,

Ce charnier de deuil et de gloire Au souffle pestilentiel , A la fin sert à faire boire Un tout petit oiseau du ciel ! »

Novembre 1870.