I. Les vaincus dans u couchant
Occident, Occidrni, voile rouge, ivresse des jeux sanglans Urmes de la bataille, —
Dernier soir, dernier jour; 6 rile dans la honte, Galop désespéré et sans gloire vers le sépulcre I
Flots de sang, paille ronge, qui lie les gerbes de la mitraille. Force foulée par le désastre, dans le tunnel de l'épouvante, O vin noir de l'agonie, qu'il faut boire jusqu'à la lie dans la coupe de U honte !
La voûte tombe, sur \c<. cercles hae^rds rie nos niupières, immense comme la nuit.
Immenses comme la mer, les parois de piciie viennent se fermer sur nos flancs, —
O ombre, est-ce le dôme des ténèbres qui s'effondre, où la voûte du monument '
Roule déshonorée, splendeur, là où tout est abîme. Roule, soleil à l'occident, œil arraché de la lumière, — Route au gouffre, rouge raisin, pour les vendanges écrasantes de la nuit.
Pourquoi sommes nous nés ? Pourquoi nous, plutôt que vous, nos pères '
La race est cooslernée ; et son opprobre est fait de notre opprobre, —
O vendange foulée, nous fallait il donc n.i'tre pour ce luçuhrc vendémiaire ?
Qu'étions nous, »ous Ut pampres, que les grains lendresda cep?
Le ciel a pris sur nous la forme d'une faulx, —
Roule au gouffre avec nous, splendeur k l'occident, et rovie
En noire seule mort, la mort de tout un monde 1
II. Les vainqueurs. — Nous vous crions : Mourez ! Silence, vaincus.
Les vaincus. — Nos membres meurtris sont pins lourd» qoe le destin.
Vainqîteuiu. — Que la honte passe sur eux comme une meule. Et sur vos troncs blessés nous allons pousser le ubol et les fere de nos chevaux, gindres ï pétrir le pain rouge.
Vaincus. — Epargne, épargne la douleur. La duuicui csi humaine, 6 vainqueurs. Fraternelle est la douleur.
VAiNQÇEints. — Les vainqueurs n'ont pas les vaincus pour frères. Vous n'êtes que du grain pour le pressoir, et que du blé pour l'aire. La victoire est l'écrasement.
Vaincus. — O maudits, c'est donc la honte que la victoire.
Le raisin que tu presses est le sang de nos veines, —
L'épi que lu broies est fait de nos os. .
Et c'est la moisson lamentable, issue du ventre de nos mères.
Maudits, n'avez vous point de mères ?
Les VAiNQi'EUM. — Elles se réjouissent plus que nous de votre boue souffrante. Elles sont dignes de nous. Mourez, vaincns, et silence.
