FLEUR DE DECEMBRE

fouTES les roses de la vie Meurent, comme les fleurs d'été, Plaisir, jeunesse et poésie, Illusions, grâce et beauté.

Nul des objets de notre envie N'arrive à l'immortalité.

La gloire passe et nous oublie, L'ombre succède à la clarté.

Un vent qui souffle des abîmes, Jusques aux soupirs des victimes, Emporte tout, sans revenir.

Tout fuit, tout s'éteint, tout succombe Plante immortelle d'outre-tombe, Seul vit du cœur le souvenir.