I. Inédite

gris, des sourcils noirs, des yeux bruns, le nez aquilin — gros, dit le passeport de 1849, — visage ovale, le teint brun et le menton rond. Le texte administratif s'accorde avec les portraits comme avec les sou\enirs de ses amis, à la mort de Ingres. Le passeport porte

le visa du maire de Granville, le i*"' juillet, jour où le voyageur allait prendre le bateau pour Jersey. Il était parti seul, sans même emmener la bonne Annette, la servante dévouée dont il trouva bien vite que les soins lui manquaient. Les diligences de Laffitte et Gaillard l’avaient outrageusement secoué, et il était déjà assez mal en point quand un accident de machine le contraignit à attendre toute une journée que la marée \ înt remettre à flot le vapeur ensablé et permettre le départ pour Jersey. Ingres y arriva à une heure et demie du matin, furieux contre tout le monde et, d’abt>rd, contre lui-même. « d'u l’as voulu, Georges Dandin! » écrivait-il à Marcotte et à Magimel, désolé de s’être jeté dans cette médiocre aventure d’un voyage à Jersey. La ville ne l’enthousiasmait pas, « petite grande ville vulgaire, bruyante, très commerçante, boutiques sur boutiques, ville toute moderne, avec beaucoup de chapelles protestantes, entourées de cimetières ». Tout lui déplaisait : l’eau mauvaise, le vin détestable, d’el le pigeon de la fable, il avait voulu entreprendre un voyage en lointain pays : quels regrets étaient les siens ! Il allait donc rentrer bien vite, non sans s’être arrêté à Avranches, chez AL Martin, ancien ministre plénipotentiaire et représentant du peuple, de la famille de M. Coutan, et dont il avait dessiné le portrait en 1825.

Fin attendant le départ du bateau, il lisait un volume des auteurs grecs L Le 7 juillet, il était à Avranches, où il passa trois jours auprès de son ami' et put se repaître d’Haydn. Le tS, il était de retour à Paris, après s’être arrêté à Bayeux et à Caen, dont il admira les églises et le musée, mangeant des cerises en iJânant à travers les rues, « sensible à rien », car il était seul, plus seul que jamais, lui qui, pendant trente-six ans, avait vécu sous l’aile protectrice de sa douce Madeleine.

A l’automne, il passa quelques jours au Poncelet, où il joua du violon, accompagné par Marie, maintenant Legentil. Partout la musique le charmait. Rentré à Paris, il se claquemurait, un fâcheux bobo ayant mis son nez à mal. Mais il sentait renaître son ardeur au travail. Pour la première fois depuis longtemps, il voulait se placer devant son chevalet et peindre. Il le disait à M. Marcotte, en lui