Sur la paille. 35« douzain

— maladie et misère, — notre poète, ce n'est point étonnant, se voit tenté de désespoir ; mais il résiste :

Si dis adonc : Desespoir, mauvais hoste, Esloigne-toy et aussi tes gens este, Qui desjà m'ont si grandement pillée

Vains efforts, l'angoisse envahit de plus en plus le cœur du poète ; il voudrait être « hermite en un hault roc, » ou frère « mendiant de quelque ordre ô un froc^ » moins encore,

Ung laboureur qui a charrue et soc,

Fourche, rasteau, serpe, faucille et broc,

En son œuvre prend consolation ;

Mais moy, tout plein de désolation,

Remph d^orgueil et cavillation,

Suis mieux pugni que ceulx qu'on met au croc.

De raison n^ay pas tant comme une mouche ; Ma vertu est semblant la vieille souche Qui a fini de son temps tout le terme...

L'arbre sec suis portant d'ennui verdure, Vivant en mort, trouvant plaisance dure, Noyant de soif dans la mer asséchée. . .

Je suis garny de santé langoureuse, J'ay liesse pénible et doloreuse Et doux repos plein de melencolie ; Je ne vis plus, fors en surté paoureuse, La clarté m'est obscure et ténébreuse, Mon sentiment^ est devenu folie ^.

Avec la folie, le désespoir revient ; cette fois, il aura raison du pauvre poète. Il commence par invoquer la mort :

Est-il meschief que mon cueur ne recueille ? Certes nenny. Tremblant comme la fueille Serai tousjours tant que mort m'ait receu.