CHUCHOTE

A Madame Jacques Mathieu.

v^UE loin les fiers avrils et l'extase vernale : A peine un souvenir en rôde ! et quoi circule De l'automne en allé, un relent inutile : Tout s'annule; l'Hiver lève sa face pâle, Kt ses mourantes fleurs.

Des dolentes ardeurs des primes primeroles, Des violettes écho de frivoles idylles, De la molle anémone et des houx qui rutilent, Des roses de Noël, des roses du Bengale (O Paradis!)

Des fées du Sud, qu'un lucre en nos ciels noirs exile, De celles que l'étuve ouvre avant que nubiles, Que gèlent nos brouillards et que nos gelées brûlent, Du chrysanthème en or aux dix mille pétales (O dieux proscrits !)

Du gui qui pleure et l'hyacinthe qui s'esseule, Du lilas blanc de cave aux morbides veinules, Des bruyères meurtries au viol des rafales (O nos sœurs !)

Des blêmes perce-neige aux tristesses tombales, Des mimosas dont les boules frêles bimbulent Où vibre un jaune aigu comme un choc de cymbales (O mes frères !)

De l'herbe même, un frileux arôme s*exhale,

Ondule indolemment, imprécise auréole

Où plane l'âme en deuil de la flore hivernale,

Et tournant dans l'air froid se dis{)erse et s'envole.