A EVARISTE BOULAY-PATY

IL est une contrée où la France est bacchante, Où la liqueur de feu mûrit au grand soleil. Où des volcans éteints frémit la cendre ardente. Où l'esprit des vins purs aux laves est pareil.

Là, près d'un chêne, assis sous la vigne pendante, Des livres préférés j'assemble le conseil ; Là, Vodave du Tasse et le tercet de Dante Me chantent V Angélus à l'heure du réveil.

De ces deux chants naquit le sonnet séculaire. J'y pensais, comparant nos Français au Toscan. Vos sonnets sont venus parier au solitaire.

Je les aime et les roule, ainsi qu'un talisman

Qu'on tourne dans ses doigts, comme le doux rosaire,

Le chapelet sans An du santon musulman.

15 avril 1853.