‹ Journal d'un poèteChapitre 113 sur 160 · LE DESPOTE · texte numérisé non relu

LE DESPOTE

Des Polonais en Sibérie. — Nous sommes déracinés de notre sol comme des arbres puissants, et condamnés à pousser dans les neiges et les glaçons.

Des Cosaques en Pologne. — Et nous Mongols, nous JTatars, nous voici jetés et seme's sur la terre de l'Occident.

Les Polonais. — Cette terre est hideuse et froide. Le i glaçons nous repoussent les mains. Point de verdure, point de soleil.

Les Cosaques. — Cette terre est molle et verte, nous la haïssons. Plus de crépuscule de six mois, plus ce chasse aux ours, plus de longues aurores boréales. Là nos chevaux sentaient l'air sec du pays; ici ils s'amollissent et dorment tristement.

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