ODE DRAMATIQUE

Strophe lre. Exposition du sujet.

Les temps prédits par la folie , Marqués par le dieu des travers , Sont arrivés. Que l'on publie Qu'on ne va plus parler qu'en vers.

Le bénéficier, la bourgeoise , La princesse et la villageoise , Le petit duc fat et galant, • Malboroug, Bourvalais, Erasme.

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Vout lutter eu enthousiasme, Et tous vont rimer en parlant.

2e. La Villageoise ou la Fermière naïve.

A vous aimer je suis trop prompte ; Mais malgré moi vous me charmez.

Je voudrois hien, monsieur le comte, Être sûre que vous m'aimez

— Ah! ma reine, je vous adore.

Faut-il que je dérohe encore

Les faveurs que vous m'accordez ?....

— Je crains que ma mère ne monte.

Finissez donc, monsieur le comte, Finissez donc; vous me perdez.

3e. Le Général d'armée .

Je suis le rival du tonnerre;

Je ne connois de Dieu que Mars.

Grands rois, faites toujours la guerre;

Mais sans pitié, mais sans égards.

Rappelez-vous eet apophthegme

Qu'un grand prince dit avec flegme,

Au milieu du sang et des cris :

Au champ de bataille où nous sommes,

Que perdons-nous ? douze mille hommes?

Ce n'est qu'une nuit de Paris.

4e. Le Fermier général.

Ce commis n'est point assez ferme :

Ses recouvremens sont manques.

Messieurs, pour le bien de la ferme, Je crois que vous le révoquez ; Tant mieux ; qu'on installe à sa place Quelqu'un qui n'ait jamais fait grâce, Qui ne dorme ni jours ni nuits, Et dont l'activité vorace D'autre chose ne s'embarrasse Que de centupler nos produits.

5ê. Le petit Duc.

L'on ne peut plus, dans le commerce, Etre civil , ou n'y tient pas.

Eh quoi ! tout tombe à la renverse !

L'on a vingt femmes sur les bras !

Sur une simple politesse, Je vois la barbare comtesse Croire qu'on en est amoureux.

D'honneur! l'usage est trop bizarre Que l'instant où l'on se déclare Soit l'instant où l'on est heureux.

t>p. Le Savant en es et en us.

Horace, et vous , divin Homère, Je vous lis toujours à genoux !

Rome. Athènes! ma double mère, Rien n'est bon , s'il n'est d'après vous. O mon Sophocle ! ô mon Virgile !

Se peut-il qu'un siècle imbécile, Dans un parallèle insensé , Ose comparer vos merveilles A des Miltons, à des Corneilles, Qui par eux-mêmes ont pensé !

• 7e. La Bourgeoise timorée à un abbé dont l'éloquence est tout-à-fait

tombée.

Mettons un terme à ma foiblesse,

Le monde en est scandalisé;

Je ne dois qu'au ciel ma sagesse ,

Non à votre coeur épuisé.

Mes remords ne peuvent se taire :

J'éprouve une peur salutaire;

L'éternité me fait rêver.

Ah! puisque Dieu me fait la grâce

Que votre feu pour moi se passe ,

L'abbé, j'ai mon âme à sauver.

[Après la lecture de cette ode, je demandai à faire celle du poème épique, qui paroissoitaux yeux d'une longueur énorme. Il sembloit que j'avois à lire deux cents feuilles au moins, et il n'y en avoit réellement que quatre d'écrites, et encore en très-gros caractères. J'en donnai cependant toute la peur à rassemblée, à laquelle je fis d'avance

mes excuses que sûrement, dans le fond de l'àme , elle ne recevoit pas du tout.

Ce prétendu poème épique n'étoit au reste composé que de quelques vers que j'ai faits il y a plus de trente ans pour le commencement d'un poëme épique polisson, auxquels j'ai joint les vers démon Tombeau. Voici comme ce poëme épique étoit intitulé :