F. B. V. XII

Et cet 4mouvant poeme ;

Le ciel pleut sans but, sans que rien I’emeuve, II pleut, il pleut bergere ! Sur le fleuve...

Le fleuve a son repos dominical ;

Pas un chaland, en amont, en aval.

Les vepres carillonnent sur la viUe,

Les berges sont desertes, sans idylles.

Passe un pensionnat (6 pauvres chairs !)

Plusieurs ont deja leurs manchons d’hiver.

Une qui n’a ni manchon, ni fourrures Fait tout en gris, une pauvre figure.

Et la voila qui s’echappe des rangs,

Et court ! 6 mon Dieu, qu’est-ce qu’fl lui prend ?

EUe va se jeter dans le fleuve.

Pas un batelier, pas un chien Terr’Neuve.

Le crepuscule vient ; le petit port AUume ses feux. (Ah ! connu I’decor).

La pluie continue a mouiller le fleuve,

Le ciel pleut sans but, sans que rien I’emeuve.

fF. B. V. XVI. 371.;

puis la Ballade (XXVI), Dimanche (XXVIip, le Soir de fHe (XXXII), et la Complainte des Grepuscules Gelibataires :

C’est I’existence des passants...

Oh ! Tant d’histoires personnelles I...

qui comptent parmi les joyaux de I’anthologie laforguienne. On y retrouve avec le meme plaisir que dans les Gomplaintes, ces poemes ecrits en metres tres courts, qui sont comme de la poesie concentree.

L’espace ?

— Mon ccBur Y meurt Sans traces....

La femme 1 — J’en sors,

La mort Dans Fame....

Le reve?

— C’est bon Quand on L’acheve...,

Que faire Alors Du corps Qu’on gere?

Ceci,

Cela,

Par-ci

Par-la....

(F. B. V. XIII, 1 366 ; cf. F. B. V.