VARIATIONS SUR LA SECHERESSE

(Monorimes.)

Il fait sec, il fait trop sec, Le chef de gare du Pec,

Chacun a ce mot au bec : Tous se plaignent du temps sec,

Il fait sec, il fait trop sec. Tous disent : Le sol est sec

Les blonds froments de Lubeck, Comme un lot de vieux varech,

Les bois vierges de Québec, Comme un philosophe grec,

Les vallons de Caudebec, Comme une ville en échec,

Les polders croupis d'Utrecht, Comme un jour sans copeck,

Tout souffre de ce temps sec. Comme le coeur d'Amalec,

Dans son minaret le cheik, Comme l'archal d'un rébec,

Qui vous dit : Salamalec, Comme le rasoir d'Heindreck.

Le turfiste dans son breack, Que deviendrons-nous avec

L'Anglais mangeant son rumsteack, Un temps qui reste aussi sec ?

— Albert Millaud.

ITINERAIRE B UN VOYAGE

Comme tout vrai patriote est tenu, chaque été, entre la Saint- Jean-Baptiste et la Saint-Michel, de faire un pèlerinage hygiénique à Kamouraska, à Cacouna, à la Malbaie ou à Rimouski, j'opterais, je crois, pour Kamouraska, si j'étais M. Lemay, poète, jeune et rêveur. Chaque matin, j'irais aux ombreux bocages du Petit Cap, voir poindre l'aurore sur les eaux. Là, le regard tourné vers la Pointe-aux-Iroquois ou vers le Cap-au-Diable, j'aimerais, il me semble, toujours, au cas où je serais poète, jeune et rêveur, à remonter les cordes de ma lyre5 attristée du bruit des cités, en la modulant aurhythme divin des grands maîtres. Sous l'influence des brises salines du golfe, humant à pleine poitrine le varech de la plage, seul je répéterais aux flots, comme exercice poétique, l'harmonieuse invocation à la Jeune Tarentine, déposée mollement, sinon au Cap-au-Diable, que s'est approprié l'héroïne du Dr. DeGuise, madame de Saint-Aubin, du moins au «Cap du Zéphir. »

Pleurez, doux alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés l Oiseaux chers à Téthys ; doux alcyons, pleurez !

Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine! Un Vaiseau la portait aux bords de Camarine : Là, l'hymen, les chansons, les flûtes, lentement Devaient la reconduire au seuil de son amant. Une clef vigilante a, pour cette journée, Sous le cèdre enfermé sa robe d'hyménée, Et l'or dont au festin ses bras seront parés, Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés. Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles, Le Vent impétueux qui soufflait dans ses voiles L'enveloppe : étonnée et loin des matelots, Elle tombe, elle crie, elle est au sein des flots.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine. Téthys, les yeux en pleurs, dans le creux d'un rocher, Aux monstres dévorants eut soin de le cacher. Par son ordre bientôt les belles Néréides S'élèvent au-dessus des demeures humides, Le poussent au rivage, et dans ce monument L'ont au cap du Zéphyr déposé mollement ; Et de loin, à grands cris appelant leurs compagnes, Et les nymphes des bois, des sources, des montagnes, Toutes, frappant leur sein et traînant un long deuil, Répétèrent, hélas î autour de son cercueil :

"Hélas I chez ton amant tu n'es point ramenée, Tu n'as point revêtu ta robe d'hyménée, L'or autour de ton bras n'a point serré de nœuds, Et le bandeau d'hymen n'orna point tes cheveux. "