WANDA, CLAIRE
Claire. — Toujours cette vieUle !...
Wanda. — Elle n'en finit plus do me donner mon chapeau.
Claike. — Le colonel Dairin (ht qu'il faut se méfier d'elle, que c'est une espionne.
Wanda. — Elle est trop bête.
Claike. — Pas tant que ça... C'est si affreux, cette guerre qui peut éclater tout d'un coup.
Wanda. — Tu sais quelque chose'?
Claire. — Rien de nouveau ; mais ce qui se passe ne suffit-il pas?
Wanda. — La vie est ime chose invraisemfclable et tragique.
Claire. — Comme tu es étrange parfois, comme tu as changé depuis six mois.
Wanda. — C'est peut-être toi qui a changé.
Claire. — Non. il y a des moments où je ne te reconnais plus... Tu étais si drôle, si amusante, quand nous avons visité Paris ensemble... Et à Biarritz !... Te rappelles-tu Biarritz?
Wanda. — C'est là que nous avons vu pour la première fois André de Marly.
Claire. — Oui... (TJn silence.) Comme tu étais joUe. Il me semblait que les vagues se retournaient pour te regarder passer... et les gens aussi.
Wanda. — Alors, maintenant, je ne suis plus jolie?
Claire. — Oh ! si ! mais autrement : tu l'es plus sévèrement.
Wanda. — La tristesse est sévère. •
Claire. — Ma pauvre Wanda !
Wanda, se levant. — Allons, allons, nous disons des bêtises ; ces bruits de guerre m'énervent, je ne sais quelle crainte j'aie. C'est nerveux. Ce n'est rien... (Tout à coup.) Petite Claire, tu m'aimes bien, toi au moins... Ne prends pas cet air étonné.... Réponds-moi bien franchement.
Claire, grave. — Oui, Wanda.
Wanda. — C'est que, vois-tu, je suis seule, si seule, surtout à présent.
Claire. — Pourquoi à présent.
Wanda. — Ai -je dit cela?... C'est vrai. Il m'est infiniment doux de me savoir aimée vraiment... Et tu m'aimeras toujours?
Claire. — Oh ! Wanda, peux-tu le demander.
Wanda, insistant. — Toujom-s, quoi qu'il arrive?
Claire. — Quoi qu'il arrive, Wanda?
Wanda. — Tu es une bonne petite, Claire, et je t'aime plus que tout au monde... (On sonne.) Tu auras beaucoup do visites atijour<i'hui? c'est ton jeudi.
Claire. — Oh ! seulement des habitues.