SOCIETE

La foule, ivre du sang promis, trépigne et hue, Battant des mains, jetant des cris et des chansons. L*air flambe; l'échafaud, droit sur ses étançons,- Se hausse comme un phare et luit sur la cohue.

Voici qu'un flot d'enfants et de femmes se rue: Fusils, faux, sabres nus, piques, estramaçons. L'acier brille; les gueux trônent sur les arçons, Et le chariot tourne à l'angle de la rue.

Il vient, pesant... Chénier monte sur Téchafaud.

« A mort ! A mort ! » Superbe, il attend, le front haut:

Un vers harmonieux chante dans sa pensée.

Il passe a^ec lenteur ses doigts fms à son cou.

Rêve sur l'homme, songe à Tœuvre commencée,

Et sa tête aux yeux clairs tombe au panier, d'un coup.