TRISTESSE DOUCE

Quare iristis es anima mea?

PSAUMRS.

Près de l'âlre enflammé qu'il est bon de s'asseoir, Quand octobre revient avec le pâle automne, Quand le grillon frileux, d'une voix monotone, Chante sous le bois mort son cantique du soir. Qu'il est bon, au retour des premières veillées D'entendre, près de soi, pétiller un feu clair, Et dehors, à travers les branches dépouillées, Passer le grand vent de la mer I

D'autres me vanteront le printemps et ses roses, Mais l'automne, pour moi, prend de plus douces voix; Un sentier recouvert de 'feuilles, dans les bois, Me plaît mieux qu'un chemin de fleurs à peine écloses.

N'aimons-nous pas nos morts? L'automne est leur saison. Quand nos foyers déserts ont rallumé leurs flammes, Ne comptons-nous jamais combien notre maison A vu s'enfuir de pauvres âmes?