L'HOMME DE FER
Notre-Dame! Notre-Dame!
En ce temps-là TArvor, où germent les lauriers, Vit naître le plus grand de ses anciens guerriers. Tout enfant, son humeur indomptable et hautaine Avait laissé prévoir le futur capitaine Qui ferait tout trembler sous son bras valeureux. A quinze ans il était déjà la fleur des preux.
De sa lame d'acier tranchante et redoutable
Il ne jetait à bas qu'un ennemi notable,
Venu de quelque trône ou de quelque palais ;
Mais lorsqu'il combattait le fretin des Anglais,
Il réglait autrement le compte de son homme;
L adversaire tombait comme un bœuf qu'on assomme,
Abattu par la hache en fer des bûcherons.
Ou le marteau carré des rudes forgerons.
L'effroi se répandait parmi la valetaille, Sitôt qu'elle avait vu bondir dans la bataille,
02 L*ttOiaiB DB FER
Gomme un lion fougueux, le guerrier aux yeux verts ;
Jamais il ne donnait un seul coup de travers,
Son maillet ou sa hache au cri de : Noire Dame!
S'abaissait; et sans plainte un homme rendait Tâme.
« Dieu ne m'a pas donné la grâce et la beauté ;
« Je suis laid, disait-il, mais je suis redouté.
« D'autres peuvent aller chanter auprès des belles,
a Je ne serai jamais bien accueilli par elles,
« Mais on a peur de moi, car je suis le plus fort,
(( Et Ton sait que je viens toujours avec la mort.
« Mon cœur n'adore pas de maîtresse chérie,
« Je n'ioi jamais servi que Madame Marie.
c( Son beau nom, sur le cuir sombre de mon écu,
(( Fleurit en lettres d'or. Chaque ennemi vaincu
« M'entend le lai crier avant le coup suprême.
« Je suis victorieux par la Vierge que j'aime.
« Les trente chevaliers vainqueurs à Josselin,
a Sont mes frères ; mon nom est Bertrand du Guesclin. »
SAINT-SESNY
LÉGENDE DU PATS DE LÉON
Qaoi de plus léger que Foiseau ? La paille.
Quoi de plus léger que la paille ? La plume.
Quoi de plus léger que la plume ? L*air.
Quoi de plus léger que Tair ? La femme.
Quoi de plus léger que la femme? Rien.
Proverbe oriental.
Sesny, qui venait de la part de Dieu, Bâtit sa cellule au bord du flot bleu.
La mer qui depuis se nomma la Manche, Jetait près de lui son écume blanche.
Le bonhomme allait, dans tous les cantons, Prêcher TEvangile aux anciens Bretons.
Un jour qu'il priait, raconte Thistcdre, Dieu vînt lui parler dans son oratoire :
()i SAINT-SESNY
« Sesny, je t'apprends mes secrets desseins, « Je viens de te mettre au nombre des saints.
« J'ai vu ton ardeur pour sauver les âmes « Sesny; tu seras le patron des femmes.
« Monseigneur bon Dieu, répondit Sesny, « Que votre saint nom soit toujours béni :
« Mais ce patronage est bien difficile ; « La femme n'est pas toujours très docile.
« Moi, pauvre pécheur, vous le savez bien, « Près d'elle, Seigneur, je ne pourrai rien.
« Que l'ange cornu dans Venfer s'en aille « Sur la terre alors rien n'est plus canaille. »
Dieu lui répondit : « Monte en dignité « Pour récompenser ton humilité.
« Tu vas donc sauter d'un seul coup deux grades; « On t'invoquera pour les chiens malades. »
Eûruz eo an dud iaouank ze Ilag a varv en amser neve!
Heureuses les jpunes personnes Qui meurent au printemps!
Bahz4Z-Breiz.
Vous ignorez nos cœurs et leur sainte tendresse, Vous qui riez toujours, vous qui raillez sans cesse La naïve Bretagne et les naïfs Bretons ; Près de vous, nos pieux et paisibles cantons Passent pour des pays stupides et sauvages ; L'amour que nous avons pour nos mornes rivages Souvent provoque^en vous un sourire moqueur; Je ne vous en veux pas; vous n'avez pas au cœur Ce sentiment natif, si puissant et si tendre Que nous avons en nous; vous ne pouvez entendre Ce que nous entendons ; Toiseau tient à son nid Moins que nous à ce sol où germe le granit. L'Arvor a pour nous seuls ces mystérieux charmes D'où naissent à la fois le sourire et les larmes,
Raillez et méprisez ce que nous respectous,
Je ne vous en veux pas, vous n'êtes pas Bretons.
Notre religion, nos chants, nos vieux usages Avec notre patrie ont traversé les âges :
Ils sont tels aujourd'hui qu'ils étaient autrefois, Des bardes ont chanté parmi nous, et nos voix Sont maintenant l'écho de leurs hymnes antiques; Nos vierges aux fronts bruns ont de pieux cantiques, Où revivent encor les saints des premiers jours. Comme un trésor chéri nous conservons toujours Tous nos vieux souvenirs des époques passées, Richesses du pays lentement amassées.
Chez nous le faux progrès a fait de vains efforts ; La Bretagne et ses fils ont résisté : Cœurs forts Où la foi ne meurt pas ; terre heureuse et choisie Où demeura toujours la sainte poésie !
Mon pauvre cœur n'a plus ce qu'il a tant aimé : Marguerite la blonde est morte au mois de mai. Heureuses mille fois les chastes jeunes filles Qui meurent quand l'oiseau chante dans les charmilles. Tristes et recueillis, les yeux baignés de pleurs. Nous cachons leur lit blanc sous des gerbes de fleurs. Je m'en souviens toujours, Marguerite, ma mie : On aurait cru vous voir doucement endormie; Les brises du printemps mêlaient vos cheveux d'or Sur la couche funèbre où je vous vois encor.
Dans votre frais linceul de lilas et de roses,
Votre beau front, parmi les corolles mi-closes, Tranchait sur leur éclat par sa douce pâleur.
Quand la vierge s'endort, brisez la tendre fleur;
Heureuses mille fois les chastes jeunes filles
Qui meurent quand Toiseau chante dans les charmilles !
