SOIR D'AUTOMNE EN KERNÉ

L*air était froid, le ciel uniformément gris.

Entre de grands rochers des ajoncs rabougris Entr'ouvaient à demi leurs corolles chétives; La brise traversait avec des voix plaintives La bruyère stérile et les genêts sans fleurs; L'automne avait flétri de lugubres couleurs Tout ce qui végétait sur ce morne rivage.

C'était la Cornouaille attristante et sauvage Mais sublime, pourtant, dans son aridité.

C'était un paysage affreux de nudité, Mais dont l'horreur parlait éloquemment à l'âme. Rien n'égayait les champs désolés ; nulle flamme Ne brillait, allumée au bord des sillons creux. Nul astre n'éclairait l'horizon ténébreux; Nulle vague fumée, en colonne bleuâtre Annonçant que le feu pétille au fond de l'âtre, Ne s'élevait des toits de chautne, danâ les airs;

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El j'écoutais, pensif, aa pied des monts déserts, Gémir le vent de Touest et pleurer les fontaines Et les pâtres sonner dans leurs conques lointaines L'iieure tardive et sombre où rentrent aux manoirs Les bondissants troupeaux de petits moutons noirs.

Amis, s'il est un nom chéri de la victoire,

C'est celui de Gonan, si beau dans notre histoire,

C'est celui du héros dont les vingt-quatre enfants ^

Prêchèrent Jésus-Christ dans la Grande-Bretagne.

Conan Meriadec est notre Gharlemagne,

Les Romains avaient peur de ses coups triomphants.

S'il est un nom béni, c'est celui du roi juste Qui portait saintement le diadème auguste, C'est celui de Grallon qui priait à genoux ; Le temps aura détruit le chêne séculaire.

Le menhir tombera sous sa lente colère, Avant que Grallon-Maur soit oublié de nous.

S'il est un homme à qui la grâce fut donnée, C'est saint Judicaël, prince de Domnonée, Qui, dans ses bras lassés du vain sceptre des rois, Fit passer un lépreux par un lorrent farouche Et qui, sur l'autre bord, entendit de sa bouche Tomber ces mots : « Je suis le Dieu mort sur la croix I »

Nomenoé fut grand; Arthur fut indomptable ; Aux barbares du Nord Alain fut redoutable; Avec ses trente fils hurlant comme des loups, Kado le Batailleur, orgueil de la Bretagne, Descendit, furieux, du haut de la montagne, Sur les guerriers Normands et les roua de coups.

Beaumanoîr triompha de la vieille Angleterre. Dtf Guesclin, fleur des preux, savait jeter à terre, D'un seul coup de marteau soldats et destriers. Le duc Jean maniait son épée à merveille.

Au tombeau de Malo Gorret la gloire veille ; Le Mang et Gadoudal ont cueilli des lauriers.

Mais celui qui, doué d'une faveur insigne.

But la force de Taigle et la douceur du cygne. L'homme humble dans le cœur et fier dans les combats^ Ge ne fut pas Gonan, ni le prince angélique Dont rÉglise d'Arvor aime le nom biblique, Ni Kado le Terrible, armé de son pen^baz.

Ge ne fut pas Arthur, malgré tout son courage^ Ni le bon roi Grallon, sauvé seul du naufrage. Parce qu'il était seul juste comme Noé.

Ge ne fut pas le Mang, si fort dans la bataille, Ni le duc Jean dont nul ne dépassait la taille ; Ge ne fut pas non plud le grand Nomenoé.

Ge ne fut pas celui dont la lance acharnée Vainquit à josselin l'Angleterre étonnée ;

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Ni le renard barbu qui se nommait Alain ; Ni Georges, ni Gorret, tous deux inaccessibles A la peur, qu'ignoraient leurs âmes invincibles, Ge ne fut même pas le fameux Du Guesdin.

Sans doute, ces vaillants ont leur part glorieuse Des exploits surhumains accomplis au vieux temps; Lorsque notre Bretagne était victorieuse, Elle le devait bien à ces bons combattants.

Mais, entre tous, celui que j*admire et que j'aime, G*est Morvan, c'est Lez-Breiz, le soutien de l'Arvor; Mon nom ne mourra pas, si j'ai l'honneur suprême De vous avoir tracé le sien en lettres d'or.

Encore un chant de gloire, encore un chant de fête I Je veux donner un hymne au héros immortel.

Qui jamais ne courba les genoux ni la tête Que devant Jésus-Christ immolé sur TautôL

C'est celui-là surtoui que la gloire illumine, Parce que, vivant chaste, il était vigoureux, Parce qu'il unissait la candeur de l'hermine Au courage indompté du lion généreux.

Aussi quand il passait, la terre détrempée S'abreuvait à longs flots d'un sang rouge et brûlant:

Uue âme palpitait dans sa vivante épée,

Gomme aux jours d'autrefois dans celle de Roland !

Et quand ils le voyaient commencer son ouvrage, Pêle-mêle à travers les torrents et les monts, Les ennemis fuyaient devant lui sans courage, Ciomme devant Michel la troupe des démons.