LA NUIT DES MORTS

Brave homme, la triste bruyère Retentit de pas fugitifs ; Sous les larges dolmen de pierre On entend des soupirs plaintifs.

Écoutez : la hulotte pleure.

Non ; ce sont des morts : voici l'heure Où tous, réveillés du trépas, Quittent leur tombeau solitaire.

Cette nuit les morts sous la terre.

Bon voyageur, ne dorment pas.

Brave homme, le vent se déchaîne Et gémit dans les arbres morls, Écoutez trembler le vieux chêne, Comme un homme en proie aux remords ; Le flot des feuilles sèches roule.

Non ; ce sont des âmes en foule Qui se pressent dans les chemins ; Que Monseigneur Jésus leur donne