SOUVENIRS DE RÉGIMENT
Mais moi, j'y descendais pour voir Marinna, si blonde et si belle ; Elle n'a jamais dû savoir Que je n'y venais que pour elle.
Marinna, si tu m'as blessé,
Du moins tu n'es pas la première;
Hélas I que de fois j'ai laissé
Mon cœur dans une humble chaumière!
Et ce ne sera pas, sans doute, le dernier Que saura captiver la fille du meunier, Marinna, la blondine à la taille élancée.
Heureux qui lui dira : « Venez, ma fiancée, ' (( Allons causer au fond du vallon parfumé. »
Comme le frais pollen qui tremble au mois de mai Sur l'églantine rose où le zéphyr se joue.
La fleur du froment pur s'étalait sur sa joue Et sur ses blonds cheveux dont elle argentait l'or. Telle qu'en ces jours-là je la revois cncor.
Ainsi poudrée à blanc, je la trouvais exquise Et croyais voir en elle une jeune marquise Pour de pauvres habits laissant, coquettement. Le velours précieux et le satin charmant.
dS SOUVBHIBS DE BéOHBlIT
Que de fois, à genoux dans Therbe des prairies, Pour nous elle a rempli les faïences fleuries Du lait neigeux et pur des troupeaux de Kemé ! Que de fois son beau front sur nous s'est incliné Quand elle nous Tersail la liqueur sayoureuse.
Vierge de mon pays, Marinna, fille heureuse ! Ton âme a conservé son repos, et jamais Jamais tu ne pourras savoir que je t'aimais !
LE KREISKER
Si un ange descendait du ciel, il poserait lé pied sur le Kreïsker avant de e'arr6ter sur la terre d*Armorique.
OZANAIL
Avec sa cathédrale aux ogives gothiques,
Kemper a conservé des souvenirs antiques
Qui nous sont toujours chers et que nous respectons :
Ses vieux saints ont bravé les coups du temps qui passe
Et le bon roi Grallon, suspendu dans Tespace,
Gomme autrefois y règne encor sur les Bretons.
Penmarc'h, bourg de pécheurs, a sa ville inconnue, Dont nulle mention ne nous est parvenue Autre que les débris qui prouvent sa splendeur ; Penmarc'h a ses rochers et sa Torche effrayante, Trou béant et maudit dont une eau tournoyante Cache aux yeux stupéfaits Ténorme profondeur.
100 LE KRBISKER
Plogoff, OÙ la mer gronde avec des bruits sauvages, A la sublime horreur de ses mornes rivages Et les récifs du Raz par les vents assiégés, Et la sinistre baie où déferlent des vagues (1), Qui roulent, nuit et jour, avec des plaintes vagues, Un sable composé des os des naufragés.
La vieille île où le chœur des vierges fatidiques Célébrait autrefois les fêtes druidiques.
Quand Torage luttait, la nuit, avec les flots. La vieille île de Seins a TOcéan pour elle, Et dresse sur les eaux, comme une citadelle.
Ses remparts de brisants, effroi des matelots.
Douarnenez a sa grève, où le reflux dépose
Des valves qu'on prendrait pour des feuilles de rose.
Son beau golfe d'azur, uni comme un miroir,
Cache depuis longtemps une ville engloutie (2) ;
Le pêcheur, sur sa barque à dessein ralentie,
Lorsque le ciel est pur, se penche pour la voir.
Crozon entend, de loin, le tumulte des ondes Dans le dédale obscur de ses grottes profondes. Noirs palais dont les murs sont blancs d'un sel jamer, Et qui semblent construits par la main des génies ; Voûtes où monte un chœur d'horribles harmonies. Quand l'ouragan brutal y fait bondir la mer.
(1) La baie des Trépassés.
(2) La ville d'fa.
LE KREISKER iOi
Gastel-linn a son fleuve, et la haute montagne, D'où Toeil charmé découvre, au fond de la Bretagne, Des sites imprévus dans l'horizon lointain.
Sainte Anne a sa fontaine en forme de chapelle, Argol le Menez-Hom, vieux mont qui se rappelle Avoir connu jadis Termite Gorentin.
Hanvec a le Grannou, forêt lugubre et sombre, Où Ton entend, l'hiver, les loups hurler dans Tombre. Au pied de ses coteaux l'un sur l'autre entassés, Botmeur a des autels pour saint Michel, archange, Et des marais stagnants où pleurent dans la fange, Loin du ciel et de Dieu, de pauvres trépassés.
Les chrétiens de l'Arvor, des plus lointaines plages Vont jusqu'à Rumengol dans leurs pèlerinages. Le nom de cette église esi symbolique et doux; Son eau guérit les corps et rend la grâce aux âmes ; Le rosaire à la main, souvent de pauvres femmes Font le tour de ses murs, trois fois, sur les genoux.
Landevennec possède une vieille abbaye.
Par la ronce grimpante à présent envahie; Une autre a ses débris au cap de Saint-Mathieu, Et le vieux Trémazan, où poussent les bruyères, Dresse à Kersaint ses murs percés de meurtrières. Par lesquelles on voit briller l'Océan bleu.
Brest a son port de mer creusé dans la falaise, Sa rade qui tiendrait cinq cents vaisseaux à l'aise,
102 LE KREISKER
Son château crénelé qu'illustrent de grands noms, Son large pont de fer qui tourne dans l'espace Et se sépare en deux quand un mât le dépa:sse, Sa ceinture de forts où grondent les canons.
Saint-Renan a les blés ; Sizun a les abeilles ; Saint-Jean, sur ses coteaux, a des fraises merveilles ; Berrien, des rocs noirs qu'on ne peut arracher (1). Une eau miraculeuse à Saint-Languy s'épanche ; Guiclan montre de loin sa flèche aiguë et blanche, Plouarzel, son menhir qu'on prend pour un clocher.
Ouessant, la grande île, en s'endormant, allume
Deux phares, sur ses bords que vient blanchir Fécume.
Là se trouvent, en mer, de périlleux chemins,
Des écueils redoutés des barques fugitives.
Et l'orageux Fromveur que les femmes craintives
Ne passent qu'en cachant leurs têtes dans leurs mains.
Le pieux Folgoat, où règne Notre-Dame, Sur ses &utels béois a toujours quelque flamme. Son jubé de granit, qui prête à l'oraison, Offre aux yeux étonnés des sculptures exquises. Du haut de son clocher, au loin, quarante églises Apparaissent en cercle autour de Thorizon.
(1) Compeza Brasparz, divegna Berrien ha diradenna Plongé, A zo tri zra impoçzubl da Doué,
Aplanir Braspars, arracher les rocs de Berrien et déraciner les fougères de Plongé, sont trois choses impossibles, môme à Dieu.
LE KREISKER 103
Roscoff a son figuier. La Roche a ses ruines. Morlaix, en se jouant, jette entre deux collines Un viaduc posé sur des piliers étroits.
Daoulas a la pierre étrange, où les apôtres, Bizarrement serrés les uns contre les autres, Dans le granit païen sont rangés trois à trois.
Huelgoat, pauvre bourg, dans le fond de sa mine, Sépare l'argent pur du plomb qui le domine.
Saint-Herbot, ennemi des chemins réguliers.
Jette du haut d'un mont sa rivière limpide, El» lui fait parcourir, bouillonnante et rapide. Mille mètres de rocs posés en escaliers.
Garhaix, la triste ville, a son bronze héroïque;
Dans son sol, où se cache encor la mosaïque,
César, au temps jadis, fit creuser neuf chemins.
Ces traces d'autrefois ne sont pas disparues,
Et la cité celtique a trouvé sous ses rues
Des tronçons d'aqueducs construits par les Romains.
Plougastel, sur les monts, est fier de son Calvaire, Où l'artiste a taillé dans le granit sévère Plus de deux cents acteurs pleins de verve et d'entrain. Sur ce vieux monument qu'un grand respect protège, Notre-Seigneur, à qui des Bretons font cortège, Porte sa croix de pierre au son du tambourin.
104 LE KREISKER
Amis, vous coanaissez nos villes de Bretagne. Qu'elles couvrent la plaine ou la haute montagne, Toutes ont à leurs pieds un flot joyeux et clair ; Toutes ont des clochers ; toutes ont auprès d'elles Des ruines, des croix, des couvents, des chapelles. Mais Saint-Pol de Léon a pour lui le Kreïsker.
Saint-Pol a le Kreïsker, Saint-Pol a la merveille, Là se dresse la tour qui n'a pas sa pareille ; Massive sans lourdeur et haute sans effort.
La main qui Téleva ne nous est pas connue.
Mais quand elle monta, légère, dans la nue.
Notre duc s'appelait Jean Quatre de Montfort.
Qui que tu sois, devant ton œuvre incomparable L'esprit devient pensif et conçoit l'admirable ; Qu'elle remonte au temps où régnaient les Tudor, Qu'elle date des jours lointains du moyen âge Qu'importe? Le Kreïsker orne le vieux rivage Où près des flots mouvants germent les landiers d'or.
Soumise à ton pieux et sublime génie.
Ta main, que Dieu doua d'une grâce infinie, Sur les pans inclinés du clocher solennel Découpe à jour, avec d'étonnantes audaces,
LE KREISKER 105
Des feuillages, des fleurs, des trèfles, des rosaces Que garde pour jamais le granit éternel!
Elle y suspend l'ogive à côté des sculptures, Les ornements auprès des simples arcatures ; Comme dans un tableau varié de couleurs, EUe y mêle des arts différents Tun de Tautre. Le style britannique y règne près du nôtre Et le gothique anglais près du gothique en fleurs.
Pauvre artiste inconnu! je t*admire et je t'aime I Amis I chantons toujours, amis-f chantons quand même. Les morts ne sont pas sourds dans le fond du tombeau, Quand un chant triomphal en leur honneur s'élève. Gloire I gloire à celui qui bâtit sur la grève A TEtoile des mers son clocher le plus beau I
Son chef-d'œuvre est entier : l'Armorique en est flère I
Beaucoup de monuments s'envolent en poussière.
Le sien brave le temps et se rit de ses coups ;
Le ciel a protégé son église chérie;
Le moine cambrien (1) et la vierge Marie
La surveillent d'en haut et la gardent pour nous I
(1) Saint Pol.
LÉGENDE DU PATS DE VANNES
C'est la merveillease mort de saint Bieuzy...
£• SOXTYBSTRE.
Bieuzy priant à Tautel, Un seigneur de très haut parage Vint à Téglise, fou de rage, Pour lui porter le coup mortel.
L'homme de Dieu, d'une voix lentej Finit Toffice commencé;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tète ouverte et sanglante I
La messe achevée, il marcha Vers la chaire d'un pas agile ; Il prit un texte d'évangile Et, comme toujours, il toucha
Par sa parole consolante,
Le peuple autour de lui pressé ;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tète ouverte et sanglante !
Il voulut, avant le trépas, Aller voir dans son monastère Gildas, religieux austère.
La foule, attachée à ses pas.
Le suivit, grave et vigilante ; Le saint marchait le front baissé;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tète ouverte et sanglante !
La nuit qui les prit en chemin Dans une chapelle inconnue Se passa. L'aurore venue, Saint Bieuzy, le lendemain, . Près de la mer étincelante Arrêta son peuple lassé ;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tête ouverte et sanglante I
Des barques attendaient sur Teau :
Les bateliers, hommes étranges.
Ressemblaient plutôt à des anges.
Quand Bieuzy fut en bateau
La tempête, sombre et hurlajite, Descendit du ciel courroucé ;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tète ouverte et sanglante !
Mais on dit que les flots en vain Bondirent écumants de rage.
Les nefs surmontèrent Torage, Et, grâce au cortège divin, Dans la rafale violente, Le saint fut mollement bercé ;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tête ouverte et sanglante I
Quand la flotte de fins voiliers Eut mis les Bretons sur la grève, Tous virent, comme dans un rêve.
Les bateaux et les bateliers Couler sous la mer ondulante ; Gildas reçut le saint blessé;
Le couteau restait enfoncé
Dans sa tête ouverte et sanglante!
Gildas lui dit : « Je te bénis I Entre dans la gloire divine ; Le saint, les mains sur la poitrine, A tous ses enfants réunis
Dit : (( Amen I » d'une voix tremblante.
Son long martyre avait cessé;
Le couteau restait enfoncé Dans sa tète ouverte ^t sanglante!
